Ciò che nasce dal fuoco finisce per bruciare.
Sempre.
Tutto ciò che fuoco è destinato a consumarsi, a estinguersi.
Perché noi non siamo fenici.
E tutti sanno che finché il fuoco brucia tutti possono ballare.
 
Siamo fiamme. E tutto ciò che brucia, come il sole, finisce per bruciare, finisce nel fumo, nella cenere.
Nulla di ciò che brucia con tale intensità può essere eterno.
 
Questo calore si estinguerà.
Come tutto ciò che è fuoco. Finisce per bruciare.
Sono qui, a rotolarmi nelle ceneri di qualcosa che è durato troppo poco.
Perché tutto brucia, e continua a bruciare pur senza calore.
Or cala il rumore, e solo le ombre danzano nella cenere.
Questo grigiore è caldo e si attacca addosso, e ha l’odore della nostra sconfitta.
Potremmo bruciare come una candela, e potrebbe durare più a lungo.
Come si può non bruciare come il più devastante degli incedi quando le tue parole sono benzina?
 
Questo fuoco è un rogo. E ci siamo noi sul patibolo.
Tutti danzano, come all’inferno.
D’improvviso ti crescono le ali.
Cenere alla cenere.
Sei tu. La fenice.