- Epilogo.



 

Ti ho sparato sul selciato

in una palude di souvenirs

estinti,

sul tuo gesticolare bisturi

che non recidono:

un polpastrello interrotto

a palpare spigoli distanti

che hai limato

con le tue increspature

ibernate

nelle tue grafie diroccate.

Sulle cime un presbitero

crocifigge i tuoi archivi,

quel ginocchio che articola

lampioni

sugli equinozi anali

del tuo assopirsi cartaceo;

un corvo che mormora

di amplessi in autostrada

esalati da un netturbino

che ha sputato i suoi mille corpi

celati in una matrioska

che non ha mai aperto.

Riepilogo l'epilogo

dei tuoi scenari che piovono,

dei profili che scorrono

senza volto,

della molestia in apnea

che riesuma placente

istruite

per circoscrivere i tuoi martiri 

ordinari.

Cervici sulle onde

a fluttuare,

una roulette che ti bracca

con un veicolo di sussurri,

a letto:

un congegno agorafobico

ad arcuare la tua pelle

ai funerali

di quei tuoi pronostici

che non parlano.