I miei occhi si spalancano, il cuore perde un colpo, poi prende a battere più forte, furioso. Il fumo si perde nell'aria autunnale, spandendosi dalla canna ancora calda della tua pistola. Il tuo sguardo è incredulo, ma la tua mano non si abbassa. Resta puntata verso di me.
Oh.
Quindi è vero. Che sciocco. È naturale, avrei dovuto aspettarmelo: tu sei il servo di Glen. Allora perché il cuore, questo cuore non mio, fa male più del colpo esploso a poca distanza dal mio braccio?
Jack aveva ragione. Io non ho mai ottenuto niente.
Io non sono nessuno.
Quel che credevo mio gli appartiene, io sono morto molto tempo fa. Morto nel suicidio della riconoscenza verso di lei, mia creatrice e madre: Lacie. I suoi ricordi raggiunsero, tramite me, quello stesso uomo che adesso si prende anche la mia anima.
Un coniglio di pezza è la mia vera forma. Sono un falso, un fantoccio.

Come posso aver preteso che anche i miei legami fossero veri?