Morning Habits

Dean aveva sempre avuto quello strano vizio.
Il fatto che lui ogni mattina passasse qualche minuto a stendere e muovere in continuazione il braccio, non era un dettaglio che certamente poteva sfuggire allo sguardo attento di Sam.
Era come se ad ogni risveglio, Dean se lo trovasse per qualche strana ragione, intorpidito e dolorante.
Sam non aveva mai fatto domande a riguardo, gli sembrava  un dettaglio di poca importanza, persino sciocco.
In fondo, cosa c'era di strano? Sia lui che Dean dormivano con una mano stretta attorno alla pistola che tenevano sotto al cuscino, perchè nemmeno nel sonno potevano permettersi di abbassare la guardia.
Non loro.
Intorpidimenti e crampi erano quasi una prassi quando si riposava in maniere talmente scomode. E lo stretching mattutino era praticamente un'abitudine.
Con quella consapevolezza, dopo un po', anche il comportamento di Dean era ormai diventato una prassi. Tanto che alla fine, Sam non ci fece nemmeno più caso.
Quando si è cacciatori, non è che ci sia molto tempo per concentrarsi su dettagli così superflui.
Sam tornò a concentrarsi piuttosto sul proprio lavoro, grazie ad un paio di casi che i due fratelli risolsero uno di seguito all'altro, senza mai fermarsi.
Considerando che raramente un cacciatore può concedersi il lusso di un sonno sereno, la prima notte dopo un caso portato a termine, per Sam, era da considerarsi sempre la migliore. Poichè si sentiva finalmente libero di potersi rilassare almeno per qualche ora. Erano le notti in cui persino lui riusciva a dormire decentemente e a recuperare un po' di forze.  
Ma è quando si ha la mente del tutto sgombra e rilassata che gli incubi penetrano più facilmente.  E Sam era sempre stato la loro preda più ambita.
Successe proprio in quella notte di calma apparente.
Sam non si era nemmeno preso la briga di  mettere la pistola sotto al cuscino.
Non se ne era dimenticato, aveva semplicemente voluto credere che per quella notte  non ce ne sarebbe stato bisogno.
Era piacevole, di tanto in tanto,  immaginare che i mostri non esistessero, illudersi che la serratura della porta bloccata dall'interno e le finestre chiuse bastassero a tenerlo al sicuro.
Si svegliò di colpo, con l'immagine del volto terrorizzato di Jessica avvolto dalle fiamme.
Non era sicuro di aver urlato per davvero il suo nome o di averlo fatto solo nella propria mente. Le immagini erano state così vivide, da non lasciare spazio al dubbio che potesse trattarsi solo di un sogno.
Si guardò convulsamente intorno senza trovare riferimenti nel buio di quella anonima e sconosciuta, stanza di motel.
Quell'oscurità pareva volerlo soffocare.
Un'oscurità che un cacciatore come lui sapeva bene cosa celasse al suo interno.
Un'oscurità che in quel momento lui non poteva affrontare non avendo messo la sua pistola a sale sotto il cuscino.
Jessica era stata uccisa da quella oscurità. Così come sua madre e tantissimi altri innocenti che né lui né Dean erano riusciti a salvare.
«Sammy!»
La voce di suo fratello giunse distante e ovattata, coperta dalle urla di Jessica e dal rumore dello sfrigolare della sua pelle a contatto col fuoco, che ancora gli riempivano la mente.
Sam strinse le palpebre quando una luce irruppe con prepotenza nella stanza. Si voltò verso Dean quando si accorse che era stato lui ad accenderla.
Se ne accorse perchè il braccio di Dean era allungato verso il comodino, dove c'era l'interrutore. E la mano di Sam era stretta con forza proprio attorno a quel braccio.
Lo stesso braccio indolenzito che ogni mattina Dean distendeva e massaggiava per qualche minuto.