Che palle la vita, che palle la morte. Che palle anche quello che c'è in mezzo.

L'attesa, la sospensione. Ogni cosa passa e non torna più.

Non vedi l'ora che passi, e poi non vedi l'ora che torni.

Ruota in fretta; vorticosa danza nel vuoto.

Noi tutti siamo fatti di vuoto. Non facciamo che mangiare ciò che c'è intorno.

E' un buio che fa male, brucia gli occhi. Non fa capire. Non fa gioire.

Tutti i silenzi sono fatti di rumore.

Tutte le gioie sono fatte di dolore.

Tutto è buono e tutto è catrame.

Tutto lo impasti con l'anima, che cambia e perde colore.

Non suona, non vibra, è fatta di fumo.

E ci sentiamo tutti figli di nessuno.

Poi ti ricongiungi, torna il sorriso,

ma non credi di guadagnarti il Paradiso.

Eterna danza,

pietosa incostanza.

Il malcelato dubbio,

segreti dell'esistenza.