Ho sempre pensato di essere un combattente;
Anche se di guerra ho vinto solo quella contro me stesso.

La corazza blocca i movimenti;
L'elmo oscura la vista;
Lo scudo č a pezzi;
La spada sa tagliare solo la mia carne.

Tra i guerrieri il caduto;
Tra i fiori il crisantemo.

Non capisco perchč č simbolo di morte.
E' cosė bello, puro!

Donatemi i fiori della stoltezza,
donatemi il vostro disprezzo;
Ma vi prego, non disprezzate pių.
Nessuno pių.


Ironico, sembra voglia essere ricordato male.
Ironico, non so pių che scrivere.

"Mi sento vivo solo se sfilo la stilo e scrivo."

Credo di aver finito le parole.

Senza parole, senza poesia, non si vive.

E' finito l'inchiostro...