Decision

 
Quante volte aveva sentito quella voce chiamarlo?
Quante volte era caduto sul pavimento, con una mano sulla testa, premendo forte la tempia, e con le lacrime agli occhi?
Lacrime di cui non capiva il motivo anche se…
La voce e le lacrime erano collegate, di questo ne era sicuro.
Quante volte aveva sentito una carezza sul braccio e s’era girato aspettandosi qualcuno…
E quante volte non aveva trovato nessuno dietro od affianco a sé?
Cadendo da grandi altezze, urlando felice, divertito, pensando al fatto che non può morire.
Che la sua vita – sì, quella che non ricorda – è finita chissà quanto tempo fa e lui esiste.
Sì, lo urla.
Lo urla con tutto il cuore: io esisto!
Eppure nessuno lo vede, nessuno lo sente se non i fantasmi come lui.
Sì, lui è un fantasma del passato, eppure non sa di quale.
Vede i bambini sorridere, giocare, sorridere ed il suo cuore si stringe in una morsa dolorosa, ma in fondo piacevole, e non sa nemmeno perché.
Osserva le mamme mettere a letto le bambine la sera e il ghiaccio che gli vortica intorno, formando un cuore pulsante, un orsacchiotto, dei pattini…figure per qualcuno.
Figure che dovrebbero ricordargli qualcosa, ma che sottolineano solo il vuoto che ha dentro.
E sottile la neve cade, ricoprendo il verde e coprendo la sua coscienza mentre vola con le correnti fredde e s’innalza.
Sale fino a perdersi tra le bianche nuvole, tra le stelle ed il cielo blu scuro, va sempre più su e chiude gli occhi ed immagina.
Cosa?
Immagina un passato dov’era anche lui bambino, dove una famiglia gli voleva bene e – chissà – pure con una sorellina che lo esasperava tanto quanto esso l’amava.
Ed il suo cuore si strazia mentre osserva quella luna, quell’oscuro posto dove abita Lui, silenziosa.
Chi sono?
Corre, scende, urla.
Rabbia, rimpianto, vuoto.
Niente può distoglierlo e la violenza lo ricopre mentre la sua stessa rabbia, la sua stessa paura riempie le strade, i paesaggi, investendo tutto quello che si trova sul suo cammino.
Tira i pugni su un muro, trapassandolo da una parte all’altra.
Il dolore che lo strazia non può essere sfogato in dolore fisico ed infine, con lentezza esasperante, s’accascia in un angolo; si rannicchia frustrato, esausto, confuso e piange.
Silenziosamente, tanto da non essere sentito.
Lui è forte, non può piangere facendosi sentire.
Lui è Jack Frost, senza passato, ma non importa.
Non deve importare.
Si alza asciugandosi con una manica.
Sarà Jack Frost, lo spirito della neve.