Cliché

Lei gli si strinse contro, gemendo forte, mentre lui affondava nuovamente.
- Oliver. –
Il nome, un gemito roco.
Le sue mani, sul corpo. I graffi sulla schiena, a far compagnia ad altre cicatrici.
Le sue spinte sempre più forti. Le sue mani ad accarezzarla, deciso, e trovarla.
Si trovò maggiormente sopra di lei, senza fermare le sue spinte, continuando a baciarla. Morderla.
Trovò le sue mani, piccole e sempre veloci sulla tastiera di un computer, e le portò in alto sul capo.
Incrociandone le dita e stringendole.
Voleva rallentare, ma il desiderio – di entrambi – era palese da tempo ormai. Troppo da trattenere.
Si mossero l’uno contro l’altra, con più decisione, mentre il sudore imperlava i loro corpi in quella fredda notte moscovita.
Si fermò solo per un attimo, per guardarla. Vedere sul viso il desiderio che aveva oltrepassato ormai l’argine che si erano posti.
[...]
A sorpresa anche per me...
Questo è quel momento mancante nella mia ff 'Quel che succede in Russia, rimane in Russia'. Quindi spero vivamente vi piaccia. O che per lo meno, sia riuscita nell'intento di farvi provare una qualche emozione.