Cuore di ghiaccio

a Hermana, che da sempre mi aiuta e mi incoraggia
che mi sprona a non rinunciare alla mia fantasia, 
a lei, perchè ciò che rende veramente speciali questi personaggi
è che sono nostri.
A Mi che ha minacciato di bruciarmi la casa 
pur di farmi scrivre, e che ringrazio, perchè Max meritava una fine.
A Lara che è un'autrice splendida, e che mi ha mostrato
 con le sue storie quanto sia importate continuare a scrivere.



Il freddo newyorkese sembrava particolarmente gelido quell'anno, eppure Maxim dovrebbe già essere abituato al gelo, vive nella Grande Mela da anni.
Respira profondamente l'aria glaciale della notte, è solo fine ottobre ma la notte è già abbastanza fredda e tagliente da brucargli i polmoni.
Max odia il freddo.                                                                                                                           Quando era bambino, durante i rigidi inverni della sua città passava ore e ore seduto sul davanzale della finestra a guardare la neve cadere, sognando ad occhi aperti di vivere in un posto caldo.
Da adolescente, quando ormai il fragile filo che lo legava a quel posto si era definitivamente spezzato, quel sogno infantile si era trasformato in un desiderio concreto.
Alla fine però l'arte aveva avuto la meglio su tutto, come sempre tra l'altro, e spiagge e sole erano state gentilmente messe di lato per poter frequentare una delle scuole d'arte migliori del mondo.
Ricorda ancora la scarica di adrenalina che gli aveva percorso la schiena quando con una valigia in mano e una borsa in spalla, si era lasciato dietro la sua vita, la guancia gonfia per i pugni e le labbra piegate in un sorriso di vittoria.
New York l'aveva accolto come una vera e propria casa e aveva trovato una nuova famiglia.
Adesso Maxim può ritenersi soddisfatto della sua vita, ha raggiunto tutti i traguardi che si era prefissato. Ha un  attico con una vista mozzafiato, interviste su grandi riviste del settore, offerte per i suoi quadri da tutto il mondo, e si permetteva un sorriso ogni giorno al pensiero del faccia orripilata che suo padre sicuramente faceva al pensiero che suo figlio finocchio ora guadagnava più di lui.                                                                             Forse un giorno tonerà nella sua piccola cittadina per ostentare la sua rivalsa  a tutti coloro che lo avevano deriso, ma per il momento è convinto che  quella gente non meriti neanche quel tipo di attenzione.
-Max!- la voce di Ciel da dentro la stanza lo riporta con i piedi per terra, chiude la finestra e si volta per dare attenzione al suo interlocutore
-allora uomo dei ghiacci, vuoi restare a contemplare il mondo dal tuo nido o ci decidiamo ad uscire?- gli chiede con una luce deliziosamente ironica negli occhi chiarissimi.                                                                                                                 
Max sorride alzando appena un angolo della bocca -e da quando tu sei così impaziente di uscire? Guarda che dico al maritino che vuoi darti ai baccanali approfittando della sua assenza!-
Ciel arrossisce vistosamente, solo una persona come lui poteva arrivare alla sua età arrossendo ancora come un  ragazzino, e Maxim lo adora anche per questo.
-ah ah. Come sei sagace Max! E smettila di chiamarlo “maritino” io e Haydn non siamo sposati!- risponde quello a tono                                                                                                    -solo perché non hai ancora trovato le palle per chiederglielo- continua                                 -Max! La smetti di provocare Ciel per favore?-                                                                              Itsumi, la loro bella mamma chioccia, si intromette nel loro battibecco, Max non lo dirà mai apertamente, ma adora quella splendida donna che si fa carico dei problemi di tutti, cosolando e rimproverando secondo l'occasione.
Sono tante le cose che Max non confesserà mai, l'affetto smisurato che prova per Itsumi, come se fosse una sorella, l'istinto di protezione che ha per Rafael il primo ragazzo che è riusci a fargli battere il cuore, anche se per poco tempo, e in fine il sentimento profondo che nutre per Ciel, l'unico uomo che davvero sa amare.
Ma Ciel non è suo, non lo è mai stato né mai lo sarà, Ciel l'unico che Max crede di poter amare, ha già scelto un altro.
Ma vuole solo la felicità di Ciel, quindi si accontenta di stargli accanto senza chiedere altro, finché Haydn non farà un passo falso...allora e solo allora farà in modo che Ciel sia solo suo.
-siete pronti?- Rafael fa il suo ingresso nel soggiorno mentre ancora si sta sistemando addosso un maglione grigio perla, ha passato il pomeriggio con Max per lavorare ad un seminario da presentare tra qualche mese.  
Max fa un fischio di apprezzamento -fai strage di cuori, mio amore?-
Anche se non stanno più insieme da molto la loro amicizia è ferrea, forse addirittura rafforzata dall'intimità che hanno condiviso da coppia, nessuno dei due era davvero profondamente innamorato e questo ha permesso ad entrambi di uscirne illesi.                                                                                                             -ovvio, dopo essere stato rinchiuso una giornata intera con te vecchia mummia, è il minimo- Risponde a tono il ballerino.                                                              
Alla fine escono, e raggiungono un locale elegante e allo stesso tempo non troppo gessato.                                                                                                                                      -come farò a trovarmi un ragazzo se non facciamo che andare nei 'vostri' locali?- chiede ironicamente la mora.
-peggio per te che non ti sei trovata una comitiva di amiche con cui mettere lo smalto!-
-oh Max, ma ho già te per quello!-
Il biondo si limita a lanciarle un'occhiata dall'altro capo del tavolo.
Hanno preso un tavolino nel privè, e se ne stando seduti aspettando le loro ordinazioni. Il locale è moderno tutto pelle, vetro e luci al neon dai colori alla moda, in realtà non è esattamente un locale gay, è frequentato da molta gente del loro settore, attori, cantanti e artisti vari che sono ancora alle prime armi in cerca di emergere, tutti voglio entrare nella zona dei privè, pochissimi ci riescono.
-hai intenzione di scaricarci per una delle tue conquiste anche sta sera?-gli chiede Rafael  - giusto per organizzarci per i taxi-.                                                       
Max gli sorride impertinente -ti faccio sapere se vedo qualcuno di interessante...in caso tu sei disponibile?-
-non più tesoro-                                                                                                                     Ridono entrambi così come Ciel e Itsumi.                                                                             Passano la serata così, bevono un paio di cocktail e ricordano insieme qualche vecchio aneddoto di quando erano ancora studenti. L'ennesimo giro, viene portato da un ragazzo che finalmente suscita l'interesse di Max. Alto, non troppo esile, con un bel paio di occhi chiari, anche se non riesce a capirne il vero colore sotto le luci del locale. Forse sono grigi e le luci li fanno apparire di un azzurro ghiaccio bellissimo, forse è proprio quello il loro colore.                                                                                                                                Punta con fermezza lo sguardo a fissare quegli occhi senza vergogna, e il ragazzino non abbassa lo sguardo, nemmeno lui sembra particolarmente timido, lascia i loro bicchieri su tavolo e va educatamente via.                                                                                                 -allora gli hai già fatto la radiografia?- chiede Itsumi, ha già capito che gli piace.                                                                                                                                               Lui le sorride -mm...niente male, potrei farci un pensierino-                                                  -Sei tremendo, è un ragazzino! E poi...chi ti dice che gioca per la tua squadra?-                                                                                                                                - male, male Itsumi. Mi sorprendi! Una come te dovrebbe avere un gay radar più che sviluppato!-                                                                                                                                    -maniaco- gli risponde facendogli la linguaccia                                                                           -forse...ma tanto mi dicono che andrei comunque all'inferno, tanto vale raggiungerlo con un biglietto di prima classe!-                                                                                                      Così dicendo svuota in un sorso il drink ordinato e si incammino a verso il bancone, vicino al quale ci sono diversi camerieri che aspettano che i baristi preparino le ordinazioni.
Non c'è molta folla quella sera, e per molti probabilmente starà per finire il turno. Si guarda un po' in giro alla ricerca di 'occhi di ghiaccio' finché non lo trova intendo a parlare con una delle cameriere, ridono, poi la ragazza si allontana con un vassoio pieno. Max si appoggia al bancone il più vicino possibile al ragazzo 
-Rob mi prepari una crema di whisky?- 
dice rivolgendosi al barista, quello gli sorride amichevolmente e gli fa un cenno affermativo, appena arriva il bicchiere lo porge al ragazzo che nel frattempo a continuato a guardare in giro senza curarsi di lui.                                                                          -prego, offre la casa- gli dice ammiccante                                                                             -sono in servizio- risponde per rifiutare il bicchiere                                                             -andiamo, uno strappo...la serata e quasi morta!-                                                                               -la mamma mi ha insegnato a non accettare cocktail dagli sconosciuti-                                 Max ride -allora, piacere io sono Maxim- dice tendendogli la mano, il ragazzino la osserva titubante, poi la stringe                                                                                                                 - James-                                                         
-ora non siamo più estranei, puoi accettare un'offerta di pace!-                                               James gli rivolge ancora un adorabile sorrisetto furbo -chi mi assicura che non c'è qualche schifezza? Magari vuoi drogarmi!-                                                         
 -non uso questi metodi...parola di scout!-                                                               
 Riesce a strappargli una risatina. -davvero...no grazie, non amo molto il whisky- gli dice cortese                                                                                                                
-beh... allora dobbiamo bere insieme qualche volta...magari così scopro cosa ti piace!-                                                                                                                                              insinua il pittore.
Il ragazzino scuote il capo e ridacchia - magari un'altra volta- prende il vassoio che aveva lasciato al bancone e si dirige senza più guardarlo verso un tavolo appena liberato.
Max torna al loro tavolo senza nessuna conquista ma con un sorriso leggero sulle labbra, gli altri lo guardano con aria quasi compiaciuta
-allora, ti ha mandato in bianco il bimbo?- chiede Rafael 
-ah ah. Ridete, bravi! Prendetevi gioco di un amico!-
-andiamo vecchietto! Non fare così, non sei contento di concludere la serata portandoci a casa!?- continua Ciel
-idioti!-

Vanno a casa presto e Max conclude la serata come autista. 
Potrebbe andare in qualche locale a cercare compagnia per scaldarsi un pò in quella notte gelida, ma ha ancora in mente “occhi di ghiaccio” e non vuole cercargli un sostituto. 
Il suo appartamento lo accoglie con suo solito discreto silenzio, senza neanche accendere le luci della casa si dirige verso la stanza con grandi vetrate che ha adibito a studio.
Non c'è quasi arredamento, solo qualche poltrona e un camino che resta quasi sempre spento, vicino alle vetrate c'è un cavalletto, accanto ad esso una cassettiera sporca di colore e piena di utensili, su una parete stanno accatastate tele candide di diversa forma e dimensione.
Max accende la luce e prende velocemente una tela di medie dimensioni, fa un freddo tremendo ma non si è deciso ad accendere né il riscaldamento né il camino.
Quella sera è del freddo che ha bisogno, quel freddo tagliente che gli ricorda casa, che gli penetra nelle ossa insieme ai ricordi dolorosi che lo accompagneranno per il resto della vita.
È il freddo, che quella notte vuole imprimere sulla tela, il freddo che ogni uomo si porta suo malgrado addosso.
Prende il bianco, il grigio, l'azzurro. 
Li sfuma e li ricombina quasi senza guardare quello che fa, era da tempo che non dipingeva così, con passione tale da togliergli il fiato.
Sono le tre passate quando si ferma a guardare quello che ha creato.
È una tempesta di neve quella che vede, in una landa desolata, spezzata solo dall'azzurro di un cielo, che nonostante il colore non ha nulla di rassicurante.
Eppure...
forse manca ancora qualcosa, ma Max è troppo stanco per pensarci, la passione si è esaurita e gli ha lasciato addosso un senso di stanchezza e torpore insostenibile.
Con passo strisciante va verso la sua stanza, finalmente accende il riscaldamento, e si mette a letto, si rende conto di quanto il suo corpo abbia assorbito freddo solo a contatto col calore delle coperte.
Immerso in tutto quel tepore si addormenta con ancora l'immagini del gelo sotto le palpebre.




Una settimana dopo si ritrova nuovamente a girovagare per la grande città.
Ha passato un week-and di lavoro fuori città e gli è assolutamente mancato tutto quel caos di gente, proprio non capirà mai quei folli che vanno a rifugiarsi nella campagna, immersi in tutto quel silenzio. Max odia il silenzio, odia la campagna, odia la gente che la ama. Facile.
È tornato al " white nights” il locale in cui è stato l'ultima volta che ha trascinato per locali Ciel e gli altri.
È lunedì e di conseguenza il locale è quasi vuoto, non gli importa, quella sera non vuole la folla, vuole bere qualcosa e trovare qualcuno da portare a casa per poi dimenticarlo la mattina dopo.
Va dritto al bancone del bar, sa che non rimorchierà nessuno se si rintana nei privè.
-dammi un Bayles- ordina al barman.
Poi si gira poggiando le spalle al bancone e getta un'occhiata verso la pista da ballo semivuota.
Guarda in giro senza cercare nessuno in particolare, poi lo sguardo cade su uno dei camerieri, è il ragazzino  dell'altra volta, “occhi di ghiaccio” non si ricorda nemmeno il nome, solo il suo sguardo gli è rimasto impresso.
Tiene su una spalla un vassoio carico di bicchieri vuoti e si sta avvicinando al bancone, per un attimo si guardano, ma il ragazzino tira dritto senza dirgli nulla.
-ehi ragazzino!- gli dice con un sorriso furbo Maxim
l'altro alza appena un angolo della bocca, anche lui si ricorda di Maxim.
-salve signore- gli risponde ironico
Max sgrana gli occhi -ehi, quanti anni credi che io abbia?-
-non lo so, ma io non sono di certo un ragazzino-
-e quanti anni hai di grazia?-
James lo guarda con ironia -perchè? Sei uno stalker ma vuoi assicurarti di non avere un aggravante per pedofilia?-
Max ghigna, il bimbo è più tagliente di quanto sembri.
-assolutamente si ragazzino, mi hai beccato su tutta la linea-
l'altro ruota gli occhi, ma sembra stare al gioco
-né ho 23, e smettila di chiamarmi ragazzino! Mi chiamo James!-
-bene Jamie, a che ora stacchi? Ti avevo promesso un drink-
il più piccolo sembra pensarci su un po', poi prende la sua decisione
-stacco fra mezz'ora- dice semplicemente.
-ottimo, ti aspetto al tavolo 3 nel privè-
-ma si deve prenotare per quelli!- obbietta James.
Max ride pacato -non io, piccoletto- gli risponde iniziando ad allontanarsi dal bancone
-sbruffone!- ha giusto il tempo di sentire, ma non si gira nemmeno a guardarlo, tira dritto verso il tavolo.


Alla fine James l'ha raggiunto davvero, e sono seduti a parlare da ore.
Max non se l'aspettava ma al contrario del solito, James è divertente ironico e conversare con lui è piacevole.
Scopre quindi che si è appena laureato in lettere e che sogna di diventare un critico letterario, anche se i suoi mezzi sono scarsi e fa più lavori per mantenersi.
-e tu?- chi chiede a un certo punto -che fa nella vita il signor sbruffone?-
Max non si stupisce troppo, molti pittori moderni di grido sono famosi negli ambienti benestanti alto borghesi, ma la maggior parte della gente ne conosce a malapena il nome, figurarsi la faccia.
-rubo, sono un ladro internazionale- dice serissimo, facendo ridere l'alto
-ah si? E che rubi?-
-oh beh...un po' di tutto, soldi, gioielli, arte...ogni tanto vendo qualche capolavoro al mercato nero-
-notevole- dice l'altro avvicinandosi a lui.
Maxim non si sbagliava, ha gli occhi più belli che abbia mai visto, neanche l'azzurro di Ciel può rivaleggiare con quella lastra di ghiaccio.
Max si odia per averlo pensato, odia il fatto che Ciel si infili ovunque, odia il fatto che l'unico uomo sulla terra che incarna la perfezione non sia suo. Ma forse è giusto, lui la perfezione non la merita.
Scocciato da quei pensieri si riscuote, fissa deciso il ragazzino negli occhi, si è stancato delle chiacchiere, sa per esperienza che farne davanti a occhi del genere non porta a niente di buono, occhi del genere ti squartano l'anima e Maxim vuole annullarsi non essere sviscerato.
Si avvicina all'orecchio del ragazzino e gli mormora suadente
-sei un ragazzino dalle mille sorprese.- sente il più piccolo scosso da un brivido per la sua vicinanza improvvisa e il suo fiato caldo sul lobo dell'orecchio.
-non sono un maniaco, voglio solo un po' di compagnia per sta sera, sei liberissimo di rifiutare, ma non farti strane idee non stiamo firmando nessun contratto, solo sesso.-
Max gli accarezza piano un ginocchio, in effetti gli dispiacerebbe parecchio se il ragazzino rifiutasse, anche se non gli sembra proprio il tipo da incontri occasionali.
James pare rifletterci un attimo, inclina piano la testa indeciso.
La parte più razionale di se gli urla di restare all'erta, non è certo una cosa saggia seguire il primo sconosciuto che passa, anche se bello da morire.
L'altra parte, quella del ventenne che vuole divertirsi e rischiare tutto gli urla di andare, perché quel tipo gli sembra davvero la persona più affascinante del mondo.
-come faccio a sapere che non mi farai a fette per poi gettarmi dentro un fiume?- dice buttandola sull'ironico, ma deglutendo.
Max ridacchia, la bocca sfiora appena la sua guancia – se non ti fidi, puoi chiedere al proprietario del locale o ai barristi, mi conoscono tutti.-
James vorrebbe davvero prendere la decisione più saggia, alzarsi, lasciarlo lì e correre a casa, infilarsi fino alle orecchie nel suo piumone e dimenticare quell'uomo. Invece si gira e lo bacia, gettandogli le braccia dietro il collo.


L'indomani mattina il pittore si sveglia presto, James dorme ancora accanto a lui.
Di solito non lascia che i suoi amanti passino la notte da lui, li manda via una volta concluso. Non vuole estranei in giro per casa mentre lui si gode le sue ore di meritato sonno, ma non ha avuto il coraggio di mandar via il ragazzino, fuori faceva freddo e cacciarlo gli sembrava come mettere alla porta un gattino spelacchiato. E i gatti sono sacri per Maxim.
Si gode ancora un po' il tepore delle coperte, il cielo grigio che entra dalla finestra ha dipinto la stanza di colori stupendi, gli piacerebbe vedere gli occhi del ragazzino in questo contesto, sarebbe bello dipingerli.
Ma James è di quelle bellezze sfuggenti, quelle più difficili da afferrare e bloccare nella tela. Anche Ciel ha una bellezza del genere, ma il suo biondo è ossuto, delicato e la sua bellezza è straordinaria perché ingenua e sottile, impossibile da rendere su una tela. James con i suoi occhi di ghiaccio porta con se una forza strana.
Maxim, indugia ancora un po', vuole andare a fare una doccia ma crede che a James farebbe piacere non svegliarsi solo.
Alla fine si alza, perché non vuole mai dare troppa importanza ai suoi amanti.

Fa una doccia veloce, quanto torna nella sua stanza è già vestito e trova James sveglio ma ancora intento a rigirarsi fra le coperte.
-buon giorno micio- gli dice suadente
-'giorno- gli risponde ancora assonnato l'altro.
-se ti alzi ti offro colazione e passaggio- gli dice sorridendo -forza che fai tardi a scuola!-
in cambio riceve una cuscinata.
-ehi, ricorda che sei a casa mia! Poche libertà!-  gli ricorda Maxim buttando il cuscino sul divanetto nero della stanza mentre si dirige verso la porta, sta volta è James a ridere, mentre si alza e si riveste perfettamente a suo agio.
-rimarrò qua dentro ancora solo per pochi minuti, e non mi ricapiterà mai più di visitare una reggia del genere! Tanto vale divertirsi!-
-muoviti! Ti aspetto in salotto, è l'ultima porta del corridoio.-



-rubare deve pagar bene- esordisce il piccoletto appena entrato nel soggiorno
-abbastanza- risponde il biondo senza staccare lo sguardo dal quotidiano che sta sfogliando.
-e hai buon gusto, almeno il spendi bene i soldi- continua sincero
Max mette di lato il giornale e gli sorride alzandosi.
-lo dici in generale?-
-anche, ma la verità è che i quadri sono stupendi! Sono riproduzioni? Sembrano dei Hill, ma non credo che ce ne siamo fuori dalle mostre...a meno che tu non sia un capo della mafia russa!-
Max sgrana gli occhi, il micio conosce i suoi quadri.
-ti intendi anche d'arte oltre che di letteratura?-
-la vita stessa deve essere un'opera d'arte!- risponde ironico quello, citando indirettamente Wilde.
-al di là dello scherzo sono veramente bellissimi, aspetto la sua prossima mostra, mi piacerebbe vederlo prima o poi, ma personaggi del genere li trovi solo nelle sale da ricevimento dei ricchi- disse con una punta di disprezzo.
-beh...se vuoi vivere in questo mondo spietato, o ti metti a fare ritratti a Time Square o devi piacere alla gente che paga bene, gli artisti di grido, mi duole dirlo, se vogliono guadagnare bene devono essere inserti nel settore, ma dall'altra parte come dar loro torto? Non c'è niente di nobile nel restare immacolati nelle nostre illusioni, l'arte se è buona, è sempre superiore, anche se assoggettata a qualche soldo-
James analizzò bene le sue parole, anche se non diede segno né di essere d'accordo né del contrario, era ancora in quella fase in cui i giovani “artisti” gridano ai quattro venti la loro dissociazione da ogni forma di contatto con gli interessi.
-guarda questo quadro- disse facendo un cenno a un ritratto di Rafael che ballava appeso nella parte di fronte a loro -in un'asta per la sua firma varrebbe centinaia, solo  perché  altri che si proclamano “esperti del settore” lo considerano un'eccellenza, verrebbe comprato da qualche ricco magnate che non sa neanche cosa sia un Monet, e che lo appenderebbe nella parete del salotto solo per poter dire di averlo, eppure... la perfezione di quel ballerino resterà tale per sempre, il suo corpo in movimento descriverà sempre la perfezione a chiunque abbia abbastanza cuore e fegato per ascoltare, ecco cosa intendo per immortalità dell'arte.-
James lo guarda con attenzione, lo trafiggeva parte a parte con i suoi occhi di ghiaccio.
Aveva letto nella voce di Maxim un amore tale...una passione così forte da commuovere, ma anche tanta disperazione, quella di una persona che sta descrivendo tutto ciò che ha.
Non commenta il discorso del biondo gli porge solo una domanda sola
-cosa fai nella vita?-
Max gli sorrise, tornando in un minuto ad indossare la sua maschera di arroganza.
-piacere di fare la tua conoscenza James, sono Maxime Hill-
in quel momento James sgranò gli occhi, avrebbe ricordato quel giorno come quello in cui stava per svenire nel salotto di ferro e vetro di uno dei suoi miti.



Si sono scambiati i  numeri di telefono quel giorno, a Max è piaciuto passare del tempo con James a letto e fuori, cosa rara, non gli dispiacerebbe continuare quegli incontri.
Si vedono un paio di volte per tutto il resto dell'anno, anche se a intervalli di tempo piuttosto lunghi, non sa che nome dare al loro rapporto, sono amici, amanti ma anche confidenti, si sta affezionando a James , è un ragazzino nonostante tutto e gli piace riscoprire il mondo con i suoi occhi.
James si ricava un po' alla volta un posto nella sua vita, e senza quasi accorgersene Max si rende conto che la sua presenza un po' alla volta è diventata una costante. 
Non ha parlato molto di lui con i suoi amici, vuole fare chiarezza con se stesso prima di scoprirsi.
Pensa spesso a Ciel in quel periodo.
Ciel, il suo Ciel, il ragazzino che correva dietro all'amico burbero del fratello, che si disperava dietro a lui e che è sceso a patti con i suoi sogni per il suo compagno.
Ma Haydn non va bene per Ciel, lui lo sa, lo vede.
Ciel è da coccolare, se potesse lo vizierebbe, esaudirebbe ogni suo desiderio.
Haydn non lo capisce, non capirà mai il rapporto fra Ciel e l'arte, non capirà mai a pieno la gentilezza di quell'animo. Haydn è scostante, arrogante, prepotente.
Sono aggettivi che Max riconosce a  pieno anche a se stesso, ma lui si piegherebbe per Ciel, cambierebbe tutto se stesso, perché una creatura come Ciel non meriterebbe niente di meno.
Con questi pensieri in testa Max sta provando a dipingere il suo angelo, non ci riesce mai, mai nessuna immagine lo soddisfa, ma la mano scorre da sola sulla tela, la mente non ha diritto di parola in quel momento.
Una volta finito resta immobile a fissare l'immagine creata.

-posso entrare?-
James è rimasto anche quella notte da lui, è passato un anno da che si conoscono, è di nuovo inverno, e James va girando per casa, in quella sera fredda di Dicembre avvolto in un maglione rosso tre volte la sua taglia.
Max gli lancia un'occhiata perplessa, notando l'inquietante colore natalizio dell'indumento, James gli avrà menzionato almeno una decina di volte quanto adori il Natale.
-sei già entrato- gli fa notare ironicamente Maxime
-no, sono sull'uscio-
-quindi se ti dico di “no” te ne vai?-
James scrolla le spalle -dipende-
Max stira un mezzo sorriso, ha finito di lavorare, ma vuole solo provocare un po' il suo ragazzino.
-e da cosa?- chiede mentre con un panno umido inizia a pulire con cautela i suoi utensili.
-se stai lavorando me ne vado, se sei solo il solito irritante e scontroso Maxime, resto, perché mi annoio e questa casa è inquietante-.
Il pittore neanche gli risponde, gli fa soltanto un cenno col capo, continuando a sorridere.
James contento del permesso entra nella stanza per poi gettarsi a peso morto su una delle due poltrone che la occupano. La pelle nera che lo accoglie è incredibilmente fredda, così come la stanza, è la più fredda della casa, l'unica in cui non arriva il riscaldamento, eppure Max gli ha detto più volte quanto detesti il gelo.
Il biondo gli si avvicina da dietro, sente il suo corpo poggiarsi allo schienale della poltrona, James ha gli occhi chiusi, sente una delle mani affusolate di Maxime fra i capelli e si gode quelle carezze.
-non dovresti studiare, piccolo dottorando?-
-uff...non ho voglia, Dostoevskij è morto, ha aspettato tutti questi anni, aspetterà ancora.-
-sei impossibile.- dice Max, ma non smette di coccolarlo.
Non avrebbe mai immaginato se stesso in questa situazione, ma James è riuscito a ricavarsi uno spazio nella sua vita, si è introdotto un passo alla volta senza irruenza, senza che Maxime se ne rendesse conto. Ora ha quasi paura di quello che poterà questo legame, non sa classificarlo, non sa come viverlo, vorrebbe restare per sempre in questo limbo strano che si è venuto a creare, sospeso fra l'illusione di Ciel e la presenza di James, ma sa che non potrà durare.
Sa che James non vuole questo, sa che è troppo giovane per voler questo, e in parte si sente in colpa come se gli stesse rubando qualcosa. 
Sente di aver bisogno di una presenza fissa, James è perfetto, giovane, arguto, colto, fin troppo maturo per i suoi anni, eppure lo contagia con la sua voglia di vivere, di conoscere. 
Ama ammirare il suo sguardo emozionato e stupito, ogni volta che lo porta a una mostra d'arte, o in un nuovo museo, adora vedere la sua espressione perplessa quando guarda il menù di un ristorante di lusso.
Alle volte non riesce a crede che quel ragazzino stupito sia la stessa persona che si ferma a discutere dei grandi autori russi, con la stessa disinvoltura con sui coetanei discutono di discoteche. E' questo che lo distrugge di James, la sua aria stupita da ragazzino ingenuo che nasconde una sente di conoscenza e una sensibilità da pochi.
James la letteratura l'ha nel sangue, gli entrata dentro libro dopo libro, fin da quando nelle notti più buie della sua adolescenza aveva capito che un buon libro può essere l'arma più potente di cui disporre per riempire i vuoti della vita.
Max lo sente parlare degli autori come se fossero con lui, come se potesse lui stesso parlare direttamente con loro. È un legame che solo Maxime può capire, e lo stesso che lui ha creato con i suoi quadri. La gente comune non può capire il legame che si può creare con l'arte, la maggior parte delle persone è troppo inquadrata in quella tanto decantata mentalità dell'utile per poter uscire fuori dagli schemi e respirare un po' di sensibilità e bellezza.
A Max piace passare il tempo con James anche per questo, perché è una delle poche persone che riesce a capire certi suoi aspetti, se così non fosse stato Max non avrebbe tollerato la sua  compagnia, Max non concederà mai il suo tempo alla gente mediocre e priva di sensibilità artistica, sarebbe sprecarlo.
Eppure, per quanto James possa sembrare perfetto sente che manca qualcosa, come se non tutti i pezzi del puzzle andassero al loro posto.
Perso nei suoi pensieri continua ad accarezzare dolcemente la massa scura dei capelli di Jamie, che felice delle nuove attenzioni si gode le carezze dell'amante, capita raramente che Max si lasci andare a momenti di tenerezza del genere fuori dal letto.
Conta i respiri, esistono solo loro due e le tele bianche che li fissano.
-cosa c'è Max? sei inquieto- gli sussurra James aprendo gli occhi, tiene il collo inclinato, una lunga collina di pelle bianca sulla superficie nera della poltrona.
Il pittore lascia la presa sui suoi capelli e si dirige alle vetrate, dandogli le spalle.
James lo segue, cauto gli abbraccia la schiena respirandone l'odore forte che emana, un misto di tempere e spezie, ma che ha insolitamente una nota di freschezza.
-nulla, è questo tempo, la neve rende le cose strane-
-prendi troppo freddo..- gli sussurra James fra le scapole -non dovresti lavorare tante ore al freddo.-
sente le spalle di Max scosse da una risata amara -ma ne ho bisogno, ho bisogno di questa sensazione, ne ho bisogno per dipingere-
James resta in silenzio, non sa se replicare o no, non sa se vuol dire tutto ciò che pensa.
-andiamo di là...ti preparo un tè caldo.-
non aspetta risposta, si incammina direttamente verso la porta, sull'uscio esita
-sai Max...a volte, credo che tu voglia solo punirti con tutto questo gelo.-
chiude piano la porta, lasciando Max immerso nella penombra dei suoi sentimenti.

Passa così un anno, con James diventato inquilino stabile della sua vita.
Ci sono le sue cose in giro per casa, Max conosce i suoi orari e i suoi gusti, l'ha anche fatto conoscere agli altri, assolutamente entusiasti del fatto che il moro abbia finalmente qualcuno accanto.
Max si gode quella strana routine, meravigliandosi ogni volta che al risveglio non si ritrova solo nel letto, anche il pensiero di Ciel è andato scemando, sostituito da quello di James, anche se non era stato previsto il suo micio ha preteso più attenzioni del previsto.
Eppure sente che qualcosa non va nel verso giusto, ma in fondo quello è un pensiero constante, la sua paura più profonda è proprio che qualcosa sfugga dal suo controllo e non vada al posto giusto.
E solo che in quei giorni vede qualcosa di diverso nello sguardo di “occhi di ghiaccio”, qualcosa più sfuggente del solito.
Max è seduto sul divano del soggiorno, e tira le somme dell'anno appena trascorso.
Ha sempre pensato che sarebbe stato un pessimo compagno, ama i locali, fuma e beve molto, talvolta troppo, e la sua via emotiva ed economica è spesso attaccata ad un filo. Ma stare con Jamie quell'anno gli ha fatto bene.
Il piccolo capisce i suoi spazi, lo asseconda, lo aiuta...
alle volte Max si sente una sanguisuga, paga la sua tranquillità con la voglia di vivere di Jamie, e allo stesso tempo prova a prendersi cura di lui come meglio può, vuole che il piccoletto sia felice.
-mogliettina, si può sapere cosa stai combinando? Non lo sai che quella cucina è un'opera d'arte? È li solo per essere ammirata.-
dice accomodandosi meglio sul divano.
-taci, ho quasi finito!-.
Pochi minuti dopo il più piccolo fa il suo ingesso nel salone, tenendo in mano due coppe di vetro.
-e tu hai passato un intero pomeriggio in cucina, per ottenere due coppe di budino?-
dice scettico ma sorridendo.
James si imbroncia poggiando le coppe sul tavolino di vetro di fronte a loro, Max lo tira per la manica della felpa e lo trascina sul divano.
-sei il mi cuoco preferito...- gli sussurra sulle labbra prima di baciarlo.
-sei cattivo...- gli dice l'altro, ma sulle labbra a un sorriso.
-a si? E allora che ci stai a fare qua?-
-mmm...non saprei, fammici pensare.-
lo bacia ancora, ma prima di perdere il controllo lo ferma.
-devo andare a lavoro- gli sussurra.
-mmm...diserta- mormora Max ricomponendosi.
-non posso...c'è una magica cosa chiamata “busta paga” che, mi dicono, serva-
Max sbuffa -dettagli... hai di meglio da fare! Tipo mangiare il budino...ti pago io- dice ironico prima di baciarlo ancora.
Sente James irrigidirsi, prima di sgusciare fuori dalla sua presa.
-ehi! Ragazzino! Che c'è?-
-niente...non capiresti- borbotta il piccolo andando velocemente verso la finestra.
Max sospira pesantemente, trattiene il respiro un paio di secondi poi lo raggiunge.
-allora? Che ti prede?- chiede poggiandosi con calma alla vetrata.
James apre la vetrata e estrae dalla tasca un pacchetto di sigarette, senza guardarlo esce nel grande terrazzo, seguito da Max che lo guarda crucciato.
-Allora?-
sta ancora un po' in silenzio il più piccolo, dopo qualche boccata lo guarda dritto negli occhi, Max ci vede dentro una luce strana. 
Tutto quel ghiaccio potrebbe ucciderlo.
-io...io, non sono più sicuro di voler continuare- dice con tono calmo, scandendo bene ogni parola.
-cosa intendi?- chiede Max, si impone di restare calmo, anche se sa che le parole stanno per ucciderlo.
-che...io non voglio più essere il “ragazzino che si fa coccolare dal grande artista”, non sono un ragazzino non sono il “cucciolo che ti porti in giro”-
-tu...tu non sei questo-
James distoglie lo sguardo, poi fuma ancora, non è neanche a metà sigaretta quando la butta a terra spegnendola.
-ah no?- la voce gli trema -e allora cosa sono? Cosa siamo noi?-
la domanda che temeva gli crolla addosso come una valanga.
-io...noi...-
James lo fissa, aspetta una risposta -tu...sei una delle poche persone a cui tengo, voglio averti intorno- dice snocciolando i suoi pensieri.
Il piccolo sorride amaramente.
-e poi?-
-cosa? E poi cosa?-
-non c'è solo questo Max...c'è altro, è da un anno che ci frequentiamo e se qualcuno me lo chiede non so se posso dire di avere o no un ragazzo!-.
Max sbuffa, si appoggia alla ringhiera e guarda la città in movimento svariati metri sotto di lui.
-è così importante? Tu sei il mio ragazzino...- dice facendo un sorriso triste.
-è questo il punto!- esclama esasperato l'altro – io non sono un ragazzino! Non sono un cucciolo da coccolare! Sono un uomo!-
-andiamo! Stai esagerando! Qual'è il punto!?-
Max sente i nervi a fior di pelle, vuole solo che questa conversazione finisca, vuole tornare nel suo limbo di indecisione e affetto gratuito.
-il punto è...- inizia tristemente -che...che tu non mi ami, tu mi coccoli è diverso-
il grande ride amaramente -sei assurdo...-
-no...no Max...io voglio un uomo che mi ami...alla pari, capisci?-.
Maxime scuote la testa prendendo una grande boccata d'aria -allora? Quali sono le tue conclusioni?-
Sente le braccia di James circondagli la vita, ma non sono abbastanza per toglierlo dal gelo.
-tu...tu la fai facile, sei un uomo ricco, realizzato...potente e stimato. Ma...io non voglio che tu pensi a me! Io voglio crescere, voglio stare in piedi da solo!.-
-questo discorso non ha senso Jamie! io...io non mi impegno con le persone! Non ho relazioni fisse! Eppure sono qua! Con te! Ti ho fatto entrare nella mia vita! E non ho bisogno di etichette per farlo!-
si stacca bruscamente dalla stretta di James -cosa vuoi eh!? Cosa vuoi di più!?-
-...non lo so... so solo che stando con te, mi sento come un gattino da viziare...le cene di lusso, i favori, le coccole...eppure non mi hai mai detto “ti amo” non mi hai mai detto niente di te...non mi fai crescere...lo capisci?-
Max si lascia cadere a terra, finché non sente il freddo del marmo sotto la stoffa dei pantaloni, la neve sta bagnando la stoffa.
-tu sei importante per me.- è tutto quello che riesce a dire, tutto quello che può dire.
-anche tu...ma...credo sia meglio finirla qui...ci faremo solo del male.-
-più di ora?-
James incassa la testa fra le spalle, è da tempo che sente questa conversazione sulla punta della lingua, ma è bastata una sciocchezza a farla scattare. Ma nemmeno nelle sue più frenate fantasie avrebbe immaginato una reazione simile, gli si spezza il cuore a vederlo così.
-più di ora...-
Max annuisce -chi l'avrebbe mai detto...occhi di ghiaccio alla fine mi ha scaricato per un budino- di canzonatorio, deve recuperare la sua baldanza o il mondo lo ferirà ancora.
James sorride, sa cosa si cela dietro quel tono.
-te la caverai...-
-lo faccio sempre...e ora ti conviene andare, hai già fatto abbastanza la diva isterica.-
James sorride, torna in casa, si prende tempo per recuperare la sua borsa e la giacca, gira per le stanze impiegando fin troppo tempo per un operazione di pochi minuti.
Sorride pensando al tempo trascorso in quella casa, vorrebbe fermarsi, tornare indietro e farsi coccolare da Max per il resto della vita, ma sa di meritare di più.
E anche Max lo merita.
Torna in terrazzo, il pittore sta fumando con calma una sigaretta, è ancora seduto per terra,  è avvolto dalla neve e sembra uno dei suoi quadri.
-io vado.-
ha gli occhi rossi James e mentre guarda Max non lo nasconde.
-dirò che le cose sono andate in maniera diversa...tutta questa sfuriata dal nulla è troppo assurda e melodrammatica- gli risponde piatto il pittore.
-perchè no, puoi sempre dire che hai trovato di meglio-
gli stira un sorriso amaro.
Max lo guarda, butta fuori dalle narici una densa nuvola di fumo grigio -te la caverai?-
chiede.
James annuisce -io si...e tu?-
-certo che si! Con chi credi di avere a che fare ragazzino!?-
-hai ragione-
si avvicina con passo tremante e si abbassa sulle ginocchia di fronte a lui, vuole guardarlo negli occhi.
Si avvicina piano al suo viso, vuole solo un ultimo bacio dal principe che l'ha rapito da un bar per portarlo in una reggia.
Appena si trova a un soffio dalle labbra di Max sente una mano bloccarlo poggiandosi fermamente sul suo petto.
-no ragazzino, se hai deciso di essere un uomo sii fermo, va fuori da quella porta senza voltarti, niente lacrime, niente rimpianti.-
dice Max freddamente.
James annuisce ed esegue ciò che gli è stato detto, si volta e senza più esitazioni esce di corsa dall'appartamento.
 
Rimasto solo Max resta a contemplare il gelo ancora un po', poi rientra.
In soggiorno vede le coppe del dolce ancora intoccate che lo fissano dal tavolino del soggiorno, il divano è ancora disordinato e pieno di pieghe.
Sistema il divano, stropiccia per bene i cuscini, prende le coppe di vetro e senza esitazione le butta dritte nella pattumiera.
Con estrema calma apre lo stipetto più in alto della cucina, lì dietro il sale e il miele fa bella mostra di se una bottiglia intoccata di Vodka, dietro di lei ce ne sono molte altre.
Prende un bicchiere dall'armadietto, non vuole usare i bei bicchieri costosi esposti nella vetrina del mobile bar, né i suoi liquori costosi.
Quelli sono per gli altri, per le sue feste e i suoi amici altolocati, sono per la sua vita di lusso.
Quando vuole distruggersi lo fa per bene, come i veri miserabili.
Con estrema tranquillità prende bottiglia e bicchiere e si butta sul divano, poggia tutto sul tavolo e si versa il primo bicchiere.
Esita poco prima di portarlo alla bocca, poi sorride.
Non è ancora ubriaco e già vede le cose nella giusta prospettiva.
Non è successo nulla di grave, e solo la solita vita che si prende quello che dà.
Lui non merita nulla, non può amare nulla, tutto gli scivola dalle mani come neve sciolta.
Si sente un idiota, che scalcia per mantenere il controllo su tutto, e poi si perde nelle piccole cose.
Perché deve essere così difficile?
Di una cosa è però sicuro, questo sarà il suo ultimo errore.
Due volte a provato a far entrare altri nella sua vita e due volte è stato incapace di tenere il controllo.
Ora vuole solo calore e non gli importa da dove venga, basta che sia subito a disposizione.
Sorride e butta giù di un fiato il contenuto del bicchiere, l'alcol gli brucia la gola e gli dona subito una fiamma dentro lo stomaco.
Getta indietro la testa contro lo schienale del divano.
È ora di tornare alla solita vita.
Versa un altro bicchiere, ancora calore.
Al quarto ha finalmente la testa leggera.
Sorride ancora, un sorriso luminoso e fermo, ha ancora tante bottiglie in dispensa.