Avvertimento: la storia ha accenni voyeur. Se la cosa vi dà fastidio, potete cliccare sulla prima freccina in alto a sinistra del monitor e non leggere. Ad ogni modo, non c'è assolutamente nulla di particolarmente spinto (o il rating sarebbe stato rosso, no?)

Nota: l’idea generale è presa anche dal video della canzone Your love is a lie, di non-mi-ricordo-chi. Ma credo che voi lo sappiate molto meglio di me.

Guardare – la vita che passa

 Lui ha sempre amato stare a guardare.
Quando va alle mostre, si perde in altri labirinti della sua mente, e sebbene preferisca non andarci mai da solo, per una questione di facciata, è solo che resta davanti a un quadro o una scultura. E la osserva rapito, quasi eccitato, gli gira attorno, per coglierne ogni aspetto, da ogni prospettiva.

C’è stato un tempo in cui credeva di essere innamorato.
Lei era giovane, più piccola di lui, più spensierata e più malinconica, sempre felice di vederlo. Sfoggiava abiti colorati e sempre diversi – qualche volta super femminili, altre quasi maschili. Era una continua sorpresa, lui poteva stare a guardarla per ore e ore, senza pensare a nulla, solo cercando di capirla, di conoscere tutti i suoi passati misteri. Era bello vederla arrossire per queste attenzioni, vederla chiudersi in se stessa per cercare di non mostrarsi troppo, per cercare di non perderlo. Infine si era lasciata conquistare, e più di una volta si era inginocchiata ai suoi piedi.

Ma lui, in realtà, non l’amava. E questo aveva importanza.
Nessuno dei due aveva pianto, mentre si stringevano la mano illudendosi che quella parola – amici? – potesse essere vera. Non lo erano mai stati, non lo sarebbero certo diventati ora. Ora che lui non se la sentiva più, perché lei lo aveva aiutato a capire di non volerla più per sé.

Sa che lei ora si vede con un altro ragazzo.
Ha chiesto in giro, pare che lui – il nuovo lui - sia sinceramente interessato, che lo fosse già da tanto tempo. Ha chiesto in giro, pare che lei sia felice. Li ha visti in giro, mentre camminano nel caldo e non se ne accorgono e si sfiorano e parlano e si guardano e ridono e si baciano e tacciono.
La prima volta una piccola morsa gli ha bloccato i pensieri, ed era il ricordo delle labbra di lei sulle sue, della sua risata calda tutta per sé, nel buio della sua stanza.

Quello che ha scoperto da poco è che lui – il nuovo lui - abita nel palazzo di fronte.
Quello che vede ora è loro sotto la sua finestra, lei che sorride nascondendo il dolore di dover percorrere strade conosciute. Li vede sparire sotto il portico, ricomparire dopo poco in una delle finestre del terzo piano. Li vede abbracciarsi, accarezzarsi, senza curarsi del resto del mondo. Li vede sdraiarsi sul letto, in una stanza attigua, e mentre le loro gambe si intrecciano e confondono, torna quella vecchia sensazione di aver sbagliato qualcosa.

Quando lui – il nuovo lui – si alza per tirare le tende in cerca di una intimità che sente violata, lei gli si avvicina cauta, sorridendo, rassicurandolo. Ricomincia a baciarlo dolcemente, mentre guarda in alto, verso quella finestra dove lui riesce a sentire sulla sua pelle ciascuno di quei baci bollenti, ricordo di una vita passata, e non riesce a smettere di fissarli, mentre tornano a sdraiarsi ed amarsi.

è che a lei piace 

essere guardata.