Le migliori qualità di Ryo erano l’impegno e la testardaggine. Queste caratteristiche l’avevano aiutato a migliorarsi nel calcio fino a diventare un giocatore della Nazionale Nipponica e lui ne andava estremamente orgoglioso.

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Quella mattina Yukari lo aveva praticamente buttato giù dal letto per andare a fare delle commissioni. Il suo primo istinto era stato quello di sbuffare e ribattere ma un’occhiata di fuoco da parte della sua dolce metà lo aveva fatto scattare sull’attenti e in meno di cinque minuti era fuori di casa, diretto al supermercato.

Sulla via del ritorno aveva incontrato Tsubasa, a spasso con sua figlia. Mentre camminavano si erano scambiati un po’ di aneddoti sulle rispettive esperienze paterne. Il suo amico, nonché capitano, si era vantato di saper badare senza problemi alla piccola, assicurando che era tutto estremamente facile.
"Tu le cambi anche il pannolino?" domandò Ryo, a metà tra lo stupito e l’incredulo.
"Ma certo" gli aveva assicurato l’attaccante tranquillamente.

Tornato a casa quelle parole continuarono a frullargli nella mente. Lui non voleva essere da meno del suo capitano.

Era andato da sua moglie dichiarando, con espressione solenne, che avrebbe cambiato lui il pannolino al figlio e le riferì il discorso del suo amico. Yukari era rimasta perplessa mentre lo ascoltava: Sanae si era lamentata, qualche giorno prima, proprio per l’incapacità di Ozora in quel campo.
Si sforzò di trattenere una risata e, perfidamente, decise di non dire nulla e godersi lo spettacolo.
"Sei sicuro?" gli aveva risposto.
"Ma certo" l’aveva rassicurata Ryo. Aveva visto la moglie farlo mille volte, cosa poteva mai esserci di così difficile? Senza contare che si fidava della parola di Tsubasa.

Portò il suo erede, nonché futura promessa del calcio nipponico, in bagno e lo stese sul fasciatoio. Aprì i due adesivi che tenevano chiuso il pannolino con noncuranza.
Non essendo preparato a quella tremenda puzza, strabuzzò gli occhi e fece un passo indietro per allontanarsi, rischiando che suo figlio rotolasse giù, finendo a terra.
Lo riagguantò appena in tempo.

Doveva rimanere calmo e sbrigarsi. Cercò di visualizzare i gesti che aveva visto fare a sua moglie.
Buttare il pannolino contaminato. Fatto.
Salviettine salvavita (la sua). Fatto.
Crema protettiva da spalmare in quantità industriale. Fatto.
Mancava solo il pannolino pulito.

Si voltò per prenderne uno e, con orrore, si rese conto che la confezione si trovava fuori dalla sua portata. Tenendo il bimbo con una mano si allungò il più possibile, due dita sfioravano il suo "passaporto per la salvezza" senza riuscire ad acchiapparlo.
Cominciò a sbraitare una serie di maledizioni sperando che, magicamente, il suo braccio si allungasse di un centimetro.
Un solo, semplicissimo, infinitesimale centimetro.
Stringendo i denti si tese al massimo, rifiutando testardamente di darsi per vinto, e riuscì ad afferrare l’agognato pannolino.

Quando finalmente quella tortura finì si passò un braccio sulla fronte per asciugare il sudore.
Mai più giurò a se stesso.
Mai più!

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