Eccomi tornato con una nuova fic.

Molti di voi si staranno chiedendo il perché di questo prologo. È necessario, per spiegare la struttura della stessa.

Prendete questa fiction come un esorcismo personale a seguito di un mio infortunio, ed è di questo che tratta.

Ragionando sui famosi cinque stadi del malato terminale, ho notato che anche negli infortuni, nelle eventuali operazioni e nella riabilitazione si hanno alcuni punti comuni più o meno a tutti, e me li sono annotati.

Ogni capitolo sarà dedicato a uno di questi stadi, e saranno tutti flashfic, chi più e chi meno. Non mi sono mai ancorato ai buoni propositi.

Per me questo è un lavoro davvero molto importante... spero di essere in grado di trasmettervi qualcosa.

La dedico a tutti quelli che mi sono stati vicino.

In particolare a una certa volpe, che oggi compie gli anni, e che mi è stata vicina più di altri. Grazie di cuore. Forse ne sarei uscito lo stesso. Ma con te è stato più facile. E bello.

Ma grazie davvero a tutti.

La mia storia parlerà al mio posto.

Nine Phases.

First: Pain

Apro e chiudo gli occhi. Immagini sfocate davanti a me.

Tavolo, panchina, caffè, cane, scuola.

Parole a caso, per non pensare, per resistere.

Per continuare a esistere.

Dolore, dolore sordo(muto): da non sentire le urla attorno a te, da non sentire nulla escluso lui, da impedirti persino di urlare.

Ma utile, abbastanza per mantenerti sveglio pensando a esso quando mi sento svenire. Gli dedico la mia mente come solo un masochista sarebbe in grado di fare. E quando mi sento attivo penso ad altro.

Staccionata, albero, granoturco, maiale, cane.

È tutta questione di equilibrio. Precario, inesistente, a cui mi aggrappo come un naufrago, anche se non è mai stata la mia migliore prerogativa. Prima esisteva solo bianco o nero. Solo estremi. Ora agogno una giusta tonalità di grigio. E devo trovarlo in fretta, prima di impazzire. Cosa che, tra l'altro, credo sia già successa.

La vista si annebbia nuovamente, e allora prima di cadere mi gusto il dolore. Lo accolgo come una splendida terapia.

Alle mie orecchie arrivano parole strane: “atleta” “carriera” “schiena” “uscire”.

Non mi piacciono. Non le capisco e non voglio capirle.

Il mio posto è qui. Insieme a loro. Con o senza schiena. Senza, forse, starei meglio.

E poi, le mie parole, sono più belle.

Gatto, gallina, lupo, libro.

A questo calvario ci penserò domani con calma. Sperando di avere oggi abbastanza forza per sopportarlo.

Gorilla, nonno, nano, baciapiselli. Volpe.

Sì, le mie lo sono decisamente di più.

To be Continued...

Per la cronaca: è volutamente psicotica e disconnessa. Il dolore, datemi retta, non fa ragionare troppo lucidamente...