E' da secoli che il sonno di Elena non è tranquillo: i sogni la tormentano di continuo, facendola risvegliare nel cuore della notte in un sussulto. Il buio l’accoglie, il cuore che batte troppo forte e la testa che dolorosamente pulsa.
E il suo riflesso la squadra dallo specchio che le sta di fronte, terrorizzato e visibilmente scosso.
Ha bisogno di respirare.
Tregua.
Fruscii di stoffe pregiate contro il pavimento in marmo bianco e nero. Luccichii di lampade che illuminano a giorno il grande salone, dove vorticano in un girotondo le sete colorate dei pomposi abiti delle nobildonne danzanti. Morbidi drappi in damasco che separano il riposo della Serenissima dal resto del mondo, il raso accoglie il suo sonno e l’accompagna in sogni ben più placidi. Le note acute del violino che risuonano, il musicista le si inchina cortese.
Si prende la testa fra le mani, nella speranza di riuscire a controllare almeno il respiro.
Voluttuosi baci che di sentimento hanno ben poco, mero divertimento che finisce bruciato in poche ore e poi dimenticato con un ghigno. Tintinnio di monete che ricadono sul mogano per poi essere attentamente contate e ordinate. Gioielli che vengono osservati con morbosità e desiderio. “Li compro”, soddisfatta, la sua voce squillante conclude l’affare.
Un singhiozzo soffocato, ondeggiano i capelli per via della testa scossa con forza come in un cenno di diniego disperato.
Si divincola dall'orrore.
«No. No. No.»
Poi tutto le svanisce dalle mani, consumato dall’avidità, dal tempo, dalla storia, dal fuoco, dalla rabbia, da lei stessa.
Fumo.
Il violino solitario ancora risuona nella sua testa, come il requiem in suo onore che lei stessa ha la possibilità di ascoltare mentre è ancora in vita.
Vita.
E lì per sempre rimane quel cambio da Sol maggiore a Mi minore.