- Un alquanto raro fenomeno, thz! - Disse il viscido nocchiere con uno scatto felino verso il timone, mentre un lampo e un sordo tuono quasi all’unisono risuonavano nel gelido cielo.

- Spero che quella megera sarà contenta d’avere anime nobili, stanotte. - Aggiunse poi, scrutando lo sguardo del nostromo che guizzava dalle assi alle vele, in cerca della preda tanto agognata dal feroce quanto umano mostro.

Un colpo batté Jones sul lurido legno con la marcia gamba, due con la fedele pipa sulla chela scricchiolante e gli uomini di bordo s’affrettarono a eseguire, cercando nella tempesta l’unico conforto auspicabile.

- Pazza! - John Raja gridava mentre la remante s’apprestava al vascello che si diceva fantasma. - Come puoi sperare di sfuggire ai suoi tentacoli? Il diavolo! L’inferno, gli abissi! I mostri marini e il … disonore e la menzogna! Sono queste le aspirazione della tua sciocca libertà?-.

La bella vermiglia non rallentò, facendo schioccare i remi sulle onde battenti, sentiva il rum pulsarle nelle vene e l’acqua pungerle le iridi, ma non si sarebbe fermata, non certo prima d’aver requisito quella nave.

- La vendetta, Raja, ricordi la vendetta? Come credi che potremmo mai attuarla senza un degno vascello che porti issata la nostra rondinella? - Il ragazzo impallidì, gli occhi sbiadirono, i denti si strinsero in un morso di rancore verso se stesso e odio verso la sciocchezza del sentimento.

- Sei un’avida, pazza megera se pensi di poterti trascinare là sopra e rubare quella nave! Traghetta le anime nel regno dei morti, nell’abisso oscuro! Come puoi pensare di uscirne viva e ladra? - Le afferrò i lunghi riccioli ramati, la strinse a sé quasi a volerla fermare, quasi a voler provare a tarpare le ali di quel suo insulso desiderio, stolto quanto quei suoi sguardi birichini. Quickdraw non si scompose, prese l’arma dalla cintola, gliela puntò alla tempia, caricò e fece scivolare due dita sul grilletto.

- Ahi. - Stridette suadente mentre l’amato continuava a tirarle le belle ciocche e a stare in bilico tra la vita e la morte. L’indiano indietreggiò, allentò la presa e fece scivolare via il rosso dalla sua pelle scura, mentre la bella locandiera abbassava lentamente la canna fino a riallacciarsela al corsetto. Bastò la gelida occhiata che lanciò subito dopo al moro a porre fine a quel loro tanto agognato malinteso e a far giungere finalmente l’insulsa scialuppa alle cime dell’Olandese.

Scattò come una lince sul legno marcio della lancia, brandì due pugnali e s’avventò su quelle stupide sentinelle, agguantando una cima e raggiungendo il cassero mentre un lampo le illuminava le ramate e funeste iridi.

- Topi alla deriva, questo siete! Mostri indolenti su un relitto in fiamme! Orsù, dov’è il vostro capitano? - Strillò Quickdraw digrignando i denti, battendo i tacchi degli stivali contro le assi scricchiolanti del tanto temuto vascello e reclamando Jones al timone sotto il suo volere.

- Mostratevi per quello che siete, codardi, tremate dinanzi a me, tremate, anime insulse davanti a Quickdraw Sparrow! Sono qui per requisire questa nave! Orsù, dov’è il vostro capitano? - Continuò come fosse una ballata o una sorda nenia da relitti dimenticati, tenendo il ritmo con i ninnoli e le armi che le pendevano dalla chioma e dalla cintura.

Alle sue spalle nell’istante in cui un tuono sa abbattersi sulle onde giunsero Maccus e il nostromo brandendo le sciabole e puntandole al collo del giovane Raja fecero da scorta al leggendario capitano.

- Ma non mi dire. - Fece subito schioccare la lingua il viscido e glaciale diavolo. - Sparrow! Ah! Chissà perché questo vostro ... Nome non mi suona affatto nuovo, fanciulla. -

Un altro tuono infuriò nel sordo sciabordare di quegli animi irrequieti anelanti sofferenza e morte, mentre la vermiglia non smetteva di fissare Davy Jones dritto negli occhi.

- Non sono una fanciulla, lurido porco, sono capitano di una nave, l’Olandese Volante che sono qua per riprendermi. - Sputò decisa e secca, sfidando stolta il destino e stridendo come fiamma viva sui nervi del capitano.

- L’Olandese Volante, oh ... Quale fortuita circostanza è questa! Si dia il caso ch’io disponga d’una nave pressoché identica alla vostra! - Rispose quello, ogni parola intrisa d’amaro e bile. S’avvicinò alla locandiera con fare sornione e strinse la chela intorno alla sua candida gola. - Siete disposta a quale prezzo per averla, mh? - Ghignò furioso.

La ciurmaglia sghignazzava e reclamava impaziente la carne viva da tempo scordata, solo Maccus e il nostromo s’interessavano a tenere il giovane ben a fil di lama.

- Compare, io non ho mai parlato di prezzo. Levami di dosso quelle sporche tenaglie e ti risparmierò la gola! - Seguì quella a strillare gelida. Non era una stupida, sapeva bene quanto fosse una battaglia persa dal principio, ma per gli dei non sarebbe mancata di convinzione davanti al demonio in persona, se anche ci fosse stata una sola possibilità di prendere quella nave non se la sarebbe certo lasciata scappare.

- La mia nave ... - Stridette Jones in sua risposta sollevandola da terra fin quasi a strozzare quei suoi ultimi irriverenti respiri. - Non si può requisire, ah! - Premette forte la chela sul collo della capitana e si nutrì fino all’ultima goccia del terrore impresso sul suo volto. S’avvicinò a quelle labbra tanto carnose fin quasi a strusciarvi sopra le proprie. - Almeno finché tu non sia morta! -.

La ciurma si zittì, Quickdraw serrò le palpebre toccando già il fuoco d’inferno con le punte dei talloni, Jones si preparò a serrare la presa.

- Davy Jones! -

Un ultimo squarcio sancì l’imminente e perfetta tempesta.

Retta come una fiera stava sulla polena la capitana Mildred brandendo un fucile e attorniata dai suoi demoniaci assassini e tagliagole.

- Per le sottane di Calypso lascia quella puttanella di mia sorella e combatti da pari a pari! -

Sorrise, caricò il cane, diede l’arrembaggio.

L’Olandese fu preso d’assedio, la ciurma infuriò impietosa come un branco di squali. E mentre la bella locandiera giaceva su un fianco priva di sensi, tra le braccia del suo Raja, Davy Jones ghignava soddisfatto, pregustando nell’acro olezzo di vittoria il sapore di quell’anima che lottava, nera quasi quanto la sua.