Melancholia

 
I tuoi piedi disegnano arabeschi nella polvere, rivelando il pavimento in economico linoleum. Non ti piace quell'appartamento sporco, piccolo, di cui ti vergogni quando vengono i tuoi "amici".
Stai rannicchiata sotto il letto. La schiena ti duole a causa del contatto forzato con il termosifone ricoperto di vernice verde vomito, scrostata.  È l'unico posto vagamente caldo.
Le tue manine esili sono premute contro le orecchie, fragili, mentre canticchi una canzoncina di qualche anno fa, nel vano tentativo di isolarti dalle voci astiose in soggiorno, che parlano, parlano, parlano dei soldi che non ci sono, di come riusciranno ad arrivare a fine mese.
Quella stanza non sarà mai abbastanza calda, per te.

Stai immobile nella sabbia, Nagi.
Piccola e sola, immersa nella nebbia placida della lacrime che intorbidiscono i tuoi occhi, nascosta nelle ombre invisibili e gravide di tristezza che le persone chiamano "solitudine".
Le tue dita tagliuzzate, coperte di granelli sottili, lambiscono la testa dell'orsacchiotto di pezza rammendato, con un sentore d'affetto.
Gli echi delle risate dei bambini riverberano nella tua caligine personale e, in quel momento, senti gli aghi freddi dell'emarginazione conficcarsi nella schiena.
Nel tuo cuore, percepisci l'invidia, ma da qualche altra parte, credi di non poterli odiare. Non è colpa loro se sono felici. Se vogliono essere felici.
È possibile odiare e non odiare qualcuno allo stesso tempo?

Il fumo si alza impalpabile, a piccole volute morbide e aggraziate, verso il cielo ottobrino sopra la tua testa.
Tenti di alzare il braccio per sfiorarlo, ma senti che l'arto è greve.
Guardando il cielo, ti rendi conto che sta per piovere e pensi - non senza un briciolo di curiosità - che ti piacerebbe, per una volta, camminare sotto la pioggia tiepida senza preoccuparti di ombrelli e raffreddori.
Riesci quasi a sentire la voce irritata di tua madre mentre strepita "Sei fradicia".
Ridi.
Ridi, perché sai che non farai in tempo a vedere il temporale.
Ridi, perché il tuo corpo fuma nell'aria gelida.
Ridi, perché l'asfalto oggi sta bevendo il tuo sangue.

Il ronzio dei macchinari è fastidioso, sordo.
Qualche parte del tuo inconscio ode una sfilza di termini medici sussurrati, mescolati alle voci concitate delle infermiere alla macchinetta del caffè, agli stridii allegri di qualche neonato e alle imprecazioni di tuo padre, che si domanda se il suo capo gli pagherà quel giorno di ferie.
I tuoi genitori hanno un modo strano di volerti bene, pensi. Il tuo naso avverte l'odore asettico dei medicinali e quello acre della morte.
Galleggi nello spazio vuoto della tua mente, trascinata da una corrente torbida e limacciosa, in cui si vanno a mescolare i cocci della tua vita e minuti che non sembrano passare. Mai.

Non posso crederci che alla fine lo abbia fatto (L).
Voglio dire, era da un po' che avevo intenzione di scrivere qualcosa, ma non avrei mai immaginato sarebbe stato qualcosa di così altamente depressivo e qualcosa di così altamente focalizzato su Chrome. Ultimamente sento una strana empatia con lei; sarà mica il tempo che mi sta condizionando?
No, comunque, ho deciso di darmi alle drabble. Cosa ne pensate? Sono quattro in tutto, in ordine cronologico, per ripercorrere un po' la vita di Nagi pre-Mukuro. Ho riflettuto un po' sul fatto di aggiungerne una quinta riguardante il suo primo contatto con Mukuro, ma poi ho deciso che Chrome doveva essere la regina indiscussa della storia. Cosa ne pensate? Cosa ne dite del titolo?
Come al solito, sarei molto contenta di sentire le vostre opinioni.
A presto.
Kiku