«Rivoglio indietro la mia vita, sai?» disse Cherie, mentre le lacrime continuavano ad illuminarle gli occhi, fissi su Joan e tremanti. La guardò per altri istanti, poi trattenendo un singulto, s'incamminò verso la porta. «Questa è la mia vita.» sussurrò Joan. Pensava che l'altra non avesse sentito, ma non fu così. Cherie non oltrepassò lo stipite. Non se ne andò verso la luce, non finì a lavorare in un panificio, non girò alcun film, non ascoltò le canzoni di quella che poi diventò la famosa "Joan Jett" con aria malinconica e tanti rimpianti addosso.  Cherie tornò indietro, e l'abbracciò. La strinse così forte da toglierle il fiato. Aveva paura che se non lo avesse fatto sarebbe crollato anche quel punto di riferimento, la sua ultima sicurezza, la sua forza, la ragazza che le dava forza mentre era diventata vittima delle droghe, vittima dei fotografi, dei produttori, della fama e del successo. Joan: la chitarrista del suo gruppo dal sorriso in grado di riportarti a casa, ovunque tu possa precipitare con la tua mente instabile e fragile. Fu quando Joan ricambiò l'abbraccio, che Cherie cominciò a piangere senza trattenere neppure un singhiozzo.  E un anno dopo, le avresti potute incontrare su una qualsiasi autostrada, sopra un'harley, a gridare quanto insieme fossero libere.  E un anno dopo, avresti potuto prendere il loro cd, metterlo nel giradischi, e vedere la scritta "Joan Jett & Cherie Currie" vorticare sempre più velocemente mentre le prime note avrebbero inondato la tua stanza, portandoti altrove, portandoti dove loro - insieme - sono riuscite ad arrivare, perché non sono riuscite a dirsi addio.