V L A H I A

By:_Morgan

“ L'esercito di Dracula cominciò ad uccidere (i Turchi) e a perseguitarli senza pietà.
Poi, per divertirsi, Dracula salì su una collina per vedere come i suoi uomini uccidevano i Turchi.
Separatosi dal suo esercito, uno dei suoi, scambiandolo per un turco lo colpì con una lancia.
Dracula, vedendo che i suoi uomini lo stavano attaccando,
uccise immediatamente con la sua spada cinque dei suoi assassini.
Non poté evitare che molte frecce (lance) lo infilzassero e morì in questo modo.”ⁱ

Valacchia,
Dicembre 1476.

“Vlahia.”

Il nome è un sussurro, il respiro caldo che si tramuta in caligine a contatto con l'aria fredda, umida, di quella fosca mattina di Dicembre; il tono sommesso con cui lo pronuncia, con cui il suono disarmonico fuoriesce lentamente fra i denti aguzzi e le labbra screpolate dal gelo, è la conferma di quanto all'uomo costi quella parola semplice, un tempo così materna.
Il pensiero è veloce, veloce come l'ordine che corre fra le fila del suo schieramento incitando ad avanzare, veloce come l'incedere della battaglia che gli si para dinnanzi e, per pochi istanti, nello sfarfallio del nevischio umido contro il pallido sole velato di grigie nubi, può quasi scorgere il riflesso di lei, gli occhi castani rossi ed umidi di lacrime non versate, duri e letali come il ferro temprato d'una spada di Toledo.
Sotto l'elmo scheggiato e sporco socchiude le palpebre, annullando il profilo fumoso di Bucurestiⁱⁱ nella nebbia pallida ed il ritmico, lontano, sciabordio della Dâmbovițaⁱⁱⁱ dalle anse ghiacciate, appena udibile nel frastuono assordanti d'uomini e cavalli, di lame incrociate e scudi spezzati; non v'è un filo di vento ad agitare le fronde della foresta vicina, né a smuovere la foschia costellata da perle fredde, cristallizzate, ma lui pare avvertirlo ugualmente e sa che non è aria, ma il respiro costante della sua terra.

Non è al suo fianco...

Forse, constata con quel cinismo tipico di chi non ha mai riposto vera fiducia nel prossimo ed ha rinunciato troppo presto a sperare nelle illusioni, non lo è mai stata: La prima volta in cui la vide la scambiò per una contadina, da tanto le vesti erano povere e le mani consunte, nessuna donna di ricca famiglia avrebbe mai potuto intrecciarsi i capelli senza ornamenti, nascondendoli sotto un panno slavato, né sarebbe andata in giro con abiti di lana grezza e semplici zoccoli incrostati di fango; ma era ancora piccolo e non in grado di comprendere le complesse sfumature dell'animo umano, figurarsi quelle d'un regno.
La seconda volta fu ad Edirne, fra i corridoi d'ori e sete preziose del palazzo: aveva catene ai polsi sottili che le graffiavano la pelle brunita dal sole e lo sguardo spiritato dei folli, ricorda ancora l'accenno di sorriso che gli ha rivolto prima di svanire oltre i leggeri tendaggi e la promessa sussurrata all'orecchio, simile ad uno di quei racconti uditi dalla balia, una fantasia stupida cancellata dalla cattività; con l'ultimo brandello di fantasia fanciullesca rimastagli l'aveva chiamata Iele^iv e, come nelle leggende, le aveva creduto, dannandosi.
La terza, capì che lei non era né fata né strega, né vampiro né spirito ma qualcosa d'assai più complesso e terribile; non sarebbe mai potuto divenire Voievoda senza l'approvazione di lei, né sanare quella terra per cui tanto aveva sofferto e che di diritto gli spettava. Non gli aveva mai mostrato vera benevolenza o simpatia, lei, eppure gli era sempre rimasta affianco, gioendo dei massacri compiuti e della quantità di sangue turco, valacco, sassone, ungherese, assorbito dalla terra brulla e ferita; è selvaggia, antica ed assetata di ciò che le stato tolto e che un tempo riceveva dai Daci attraverso i sacrifici, è sola, distante, come solo gli spiriti eterni possono essere.
Lui, suo malgrado, ha capito d'esser stato per lei solo una pedina, non il dominatore che più volte s'è vantato d'essere ed ora, su quell'altura umida flagellata dal nevischio ed avvolta da una caligine biancastra, comprende quanto siano state vane le azioni compiute per cercare di creare un governo nuovo, stabile, mondato dal lezzo dei boiardi e dalle pretese dei dominatori stranieri: La battaglia è perduta e Lei presto svanirà nel vento, come i ricordi, lasciandosi dietro un fiume di sangue e lacrime da versare gelate dal freddo , mentre di lui non resterà che un cadavere da poter mutilare e deridere; una rabbia densa gl'invade l'animo mentre gli occhi scivolano sulla battaglia, indagatori, alla ricerca d'un volto affilato e sporco, con occhi scuri come ossidiana ed un ghigno crudele. Nonostante Lei meriti il suo disprezzo, l'uomo non riesce a provare alcun odio o smania di rivalsa nei suoi confronti, cosa assai strana data l'indole sanguinaria e vendicativa mostrata sin da fanciullo.
Sono simili, troppo e come tali si rispettano mutamente, pur arrivando ad odiarsi e disprezzarsi; il tempo delle speranze è finito ormai, pensa battendo la lama contro lo stivale sinistro, scandendo con suono metallico l'incedere di quel tempo che pareva essersi fermato, Osmân sta arrivando e lui ha terminato gli stratagemmi per poter ribaltare le sorti d'una guerra disperata.
Li sono, lì moriranno, niente più 'armi chimiche' né incursioni notturne, niente più terrore né foreste d'impalati, non ne ha avuto il tempo; ha preso la sua decisione il voivoda, ed il regno terreno ai suoi occhi non vale più quanto l'antica promessa sussurrata fra i corridoi d'un palazzo lontano, fra le lenzuola sfatte d'un letto semplice, in una casa anonima di Târgoviște. Bandito da tre fedi, accusato di blasfemia, ormai dell'anima non sa che farsene, che se la prendano gli spiriti donandogli in cambio ciò che desidera, che non l'abbia lei, affinché lui possa divenire suo pari.
Nella mischia individua la sagoma inconfondibile del rivale, coperto di sangue e fango, madido di sudore e con le vesti appesantite dall'umidità del clima; piega il labbra in un sorriso crudele con gl'occhi profondi velati da un vago disinteresse, distendendo le braccia sino a formare una croce col proprio corpo, quasi lo stesse invitando ad avanzare per poter così compiere l'ultimo atto di quella vita consacrata alla rivalsa.
“Osmân, il tuo sogno è polvere e t'ha annebbiato la vista. Lei è utopia, non sangue né terra, e come tale non apparterrà mai a nessuno fuorché a sé stessa, ed io non ho più la pazienza di chinare il capo ad ogni suo capriccio, né la follia d'immolarmi in suo nome. Morirò qui e sarò libero, morirò e diverrò suo pari, poiché di lei, ora, non m'importa più. Il tempo dei regni è finito...”

Il Devlet-i Aliyye-yiʿosmâniyye^v, Osmân-Beğ^vi, avanza con la spada lorda di sangue in pugno e gli occhi neri, ardenti come braci d'inferno, abbattendo con impeto disumano chiunque osi pararsi a sbarrargli il cammino; è una fiera e non prova alcuna pietà o rimorso per le vite che s'infrangono sul ferro freddo e viscoso della lama dagli intarsi in oro: è una creatura nata e cresciuta nel rigore della steppa, quand'ancora i suoi sudditi vivevano di razzie e pastorizia, in perenne simbiosi con i propri cavalli e non conoscevano i dolci agi della vita di corte; avverte appena la puntura del freddo sul viso affilato, incrostato di sporco e sangue, imperlato da copiose gocce di sudore, né prova stanchezza nonostante il prolungato sforzo a cui si sottopone.
Avrebbe potuto rimanersene in disparte, nella sicurezza del piccolo padiglione allestito oltre le linee turche, nel quale Basarab Laiota^vii siede comodamente, osservando distrattamente lo svolgersi della battaglia quasi fosse un evento lontano nel tempo, intangibile, dal quale non dipendono le sorti del Suo regno.
Avrebbe potuto, fosse stato diverso.
Fra tutti i bifolchi selezionati da Mehmet II^viii come possibili candidati per la Valacchia, lui è quello per cui prova meno simpatia; se non fosse stato assassinato, il fratello di Kaziglu-Bey^ix, Radu cel Frumos^x, sarebbe stato il candidato migliore nonostante i discutibili 'costumi' e le maniere alquanto adulatorie con cui era solito comportarsi; se non fosse morto con la gola tagliata ed accusato con spregio d'essere dipartito a causa della sifilide, forse lui sarebbe stato in grado di governare quella terra sul serio, imponendole il giogo ottomano come ad una donna s'impone una collana di pregevole fattura, tempestata di lapislazzuli.
Forse Radu l'avrebbe corteggiata e sedotta, convinta a chinare il capo dinnanzi a lui, accettando la propria sorte di schiava ed il posto che Osmân le avrebbe concesso nell'Harem come sua concubina; avrebbe dovuto essere un onore per quella puttana senza vanto, divenire la Sposa del più grande impero del secolo, avrebbe dovuto chinare la testa umilmente già durante la sua prima permanenza alla sublime Porta, quando Mehmet era ancora ragazzo, Dracula un moccioso ribelle, venduto dal suo stesso padre, e Lei divisa fra i lunghi artigli della strega ungherese Elizabeta Héderváry e le sue braccia forti, possessive; invece, con la cieca follia che l'ha sempre contraddistinta si presentò nell'Harem la prima notte con una lama ben affilata celata fra i capelli stretti in una di quelle elaborate acconciature d'ori e gemme, pugnalandolo con forza all'inguine, pericolosamente vicino ai genitali.
L'avrebbe evirato, se gli eunuchi non fossero sopraggiunti ad afferrarle le braccia, sequestrandole l'arma; gli avrebbe tolto i testicoli ancor prima della vita per costringerlo all'onta di non poter avere una discendenza, per porre fine allo smisurato potere con cui ha sottomesso parte del mondo islamico.
Un uomo non è un uomo senza attributi e nessuno avrebbe mai seguito l'immagine d'un impero mutilo.
Nel fragore della battaglia, fra le urla di rabbia ed i gemiti sommessi dei moribondi, Osmân avverte ancora la risata di Lei, crudele e tagliente, echeggiare fra i corridoi del palazzo di Edirne come pece gettata con noncuranza sulle braci della sua rabbia; l'ha odiata, come solo gl'immortali sanno odiare, con la furia nera e cieca d'un Ghoul e per molte notti ha desiderato poter banchettare col suo cadavere, dopo averne violato la santità, dopo averla umiliata.
La rabbia con cui ora uccide i soldati del voivoda é frutto di quel rancore a lungo covato: “Apri gli occhi, puttana! Guarda come muoiono i tuoi vassalli, guarda come la mia lama spezza le loro lerce carni cristiane! Guarda la fine, cagna, guarda la miseria, sposa d'inferno!”
C'è sempre stata una nota poetica negli insulti che le rivolgeva, nel modo in cui la disprezzava pubblicamente, per poi ritrovarsi – suo malgrado – a desiderarla come mai in vita aveva desiderato una donna, una terra; forse perché in lei v'era una fierezza sconosciuta alle altre concubine, forse perché gli ricordava le steppe del Nord ed i freddi artici, le lunghe cavalcate sotto cieli e stelle rifulgenti, nel chiarore d'una luna pallida e gravida, quand'ancora vita e libertà avevano lo stesso suono e sapore sulle sue labbra, quando gli sfarzi del la civiltà non gl'avevano ancora infettato il sangue.
Lei, la sua terra, gli erano sempre apparsi come un ricordo agrodolce e lontano; fra le cosce magre non tiene solo la porta per l'Europa, ma la via verso quelle origini ancestrali che lui, all'apice del suo potere, brama e rimpiange. Regressus ad uterum^xi, ritorno al ventre materno,,,che lei poi di materno non abbia nulla, nemmeno l'illusione, è un problema a cui non vuol dar voce; gli basta averla, infilarsi fra quelle gambe sottili come giunchi dai muscoli tesi, montandola come un tempo cavalcava i piccoli e selvaggi cavalli della steppa, gli basta riempirle il ventre d'una vita nuova ed antica, d'un seme che germoglierà in una grande e duratura Potenza in grado di reclamare per sé l'Occidente che agli orientali è precluso.
Il sangue europeo, il sangue romano che le scorre nelle vene sono la dote che lui vuol ottenere; cresciuto come un barbaro, non può far altro che guardare con orgoglio al proprio passato, bramando segretamente i fasti d'un impero decaduto e una terra ricca, nonostante la miseria in cui giace, ma lei ha scelto d'essere affamata e folle, ha scelto l'uomo pugnalando l'Impero.
“Vlad Dracula, che tu sia maledetto.” ringhia Osmân storcendo le labbra, mulinando la spada con letale precisione mentre gl'occhi dal taglio allungato percorrono lo spazio, studiando il groviglio di membra e metallo alla ricerca d'un volto familiare, spigoloso e crudele, dallo sguardo profondo d'un verde diabolico; lo riconosce nel soldato dalle braccia spalancate come l'icona del Cristo crocifisso, su una piccola altura fangosa circondata da pochi lancieri, distante dal grosso dell'esercito.
“Folle.” lo sbeffeggia il turco urlando un ordine ai soldati del suo drappello affinché mantengano una formazione compatta, avanzando rapidamente verso il nemico senza farsi rallentare dal divampare degli scontri in atto; non può permettersi di perdere di vista il voivoda, né che lui decida di scappare o ritirarsi come durante la lunga campagna estiva combattuta sul suolo valacco, non può permettere il diffondersi di altro terrore e leggende nel vasto Impero o nessuno vorrà più seguirlo oltre il Mar Nero, su quel suolo maledetto che lui brama come l'aria.

Non può permettere che l'uomo ritorni da Lei, o che lei lo riprenda con sé nel suo peregrinare senza meta, senza dimora, poiché non sopporterebbe oltre l'onta d'esser stato rifiutato in favore d'un mortale folle ed insolente, d'un corpo di carne e sangue destinato allo scherno, poi ai vermi; avanza con nuova rabbia, dimenticando le ferite subite ed il peso della corazza, annullando la stanchezza e l'intorpidimento con una disciplina ferrea, poco umana; i suoi faticano a stargli dietro ma non l'abbandonano, silenziosi e fedeli come ombre non osano porre in discussione gli ordini ed i desideri del loro Bey, nonostante il dubbio che essi siano pensieri folli li abbia colti da tempo; vivono per lui, grazie a lui, che diritto potrebbero avere di giudicarlo per un mero capriccio? Temono la figura sanguinaria e nera di Kaziglu-Bey, temono i suoi pali e la follia con cui ci issa sopra prigionieri e vassalli, ma temono ancor di più le ire del loro Impero, che non coincidono con il pestar di piedi altezzoso di Mehmet-Sultan.
Per una donna dal nome maschile, stridente, hanno accettato la pazzia ed il silenzio come un dono, onorati di poter morire per una causa che non riescono a comprendere; non è l'Egitto assolato e fertile, la Valacchia, né le terre ad est, vaste e rigogliose, d'un verde abbacinate venato di fiumi abbondanti, né ha la maestosa bellezza degli antichi imperi. Osmân-Bey vede in lei un illusione e Vlad Dracula l'ha scambiata per una leggenda vivente, attribuendole poteri che lei, di fatto, non possiede; sono stati folli entrambi e lei brava a vendersi come una meretrice dall'animo fino, in grado di comprendere alla prima occhiata i tormenti ed i desideri dell'anima altrui, promettendo d'avverarli.
Non fiatano quando le lame nemiche attraversano gli strati di stoffa e le corazze, rimanendo fedelmente vicini al proprio signore, né osano cadere prima d'averlo scortato sin in fondo a quell'inferno, ove Shayṭān li attende sogghignando; a vederlo così, con gli occhi oscurati dall'elmo sbeccato, sporco di sangue e fango, non incute più in loro alcuna paura. È solo un misero uomo come lo sono loro, come tanti già morti su quella terra ghiacciata, le cui carni andranno ad ingrassare i corvi ed il sangue impregnerà le radici degl'alberi, facendo maturare frutti dal sapore ferrigno.
In šāʾ Allāh^xii, raggiungeranno il paradiso presto, lasciandosi dietro quella miseria.

“Dov'è lei?” grida Osmân al voivoda.
“Ove né tu né io potremo raggiungerla.” risponde atono, con gli occhi rivolti oltre il fiume, verso gli scuri profili delle alture lontane, fantasmi anch'essi.

Vlad inspira lentamente abbassando le braccia, la spada ancora saldamente stretta in pugno.
Lo sciabordio delle acque s'è fatto più forte ed ha mutato scala sonora, come se un elemento esterno si fosse inoltrato nella corrente per romperne la placida armonia, incedendo lentamente nell'acqua fredda e letale come la lama d'uno stilo.
'Un cavallo,,,' pondera, riconoscendo lo scricchiolio del ghiaccio sottile, frantumato sotto gli zoccoli, ' sta percorrendo la riva opposta' può quasi vedere il grande sauro dal manto scuro come l'ala d'un corvo trottare placidamente lungo la riva, sbuffando nuvolette di vapore caldo nell'aria umida; in sella, la figura di lei è esile e longilinea come un fuso, con il baluginio dell'ago prima d'essere immerso nelle trame di nebbia cangiante. Non può scorgerle il viso, così distante, ma ne intuisce l'espressione fredda e gl'occhi vacui, spiritati, specchio d'un anima in subbuglio che fatica ad esternare i propri tormenti. Non sarebbe mai tornata indietro se non stesse soffrendo davvero, forse per la prima volta dopo secoli d'altezzosa apatia. Non sarebbe mai tornata se, dopo tanti anni a manovrare condottieri e principi come burattini di pezza, non fosse stata punta dai demoni chiamati pietà e rimpianto; dovrebbe sentirsi onorato ed esultante nel vederla così triste, contrariata a causa della fine che lui stesso ha deciso d'abbracciare, invece non prova alcunché...lei non è più la strega che l'ammaliava con dolci promesse e cruda violenza, anche se sopravvivesse all'attacco di Osmân, se scappasse fra le braccia di lei promettendo un altro ritorno, non ci sarebbe più nulla da fare; sta divenendo vecchio, la sabbia della clessidra scende a suo sfavore e, potendo scegliere, non è certo in un letto ungherese dall'odore di piscio il luogo in cui vuol terminare i suoi giorni, ma nel sangue d'una carneficina.
“Sorridi Vlahia, sorridi e bevi dalla coppa il sangue dei tuoi figli.” alza la spada con gesto rapido, inaspettato, mozzando di netto la testa del soldato a lui più vicino; i suoi sottoposti sgranano gl'occhi, incapaci di credere a quant'hanno visto, ammutoliti dal sangue che sgorga copioso dal corpo mutilo accasciatosi al suolo con un gran fragore prodotto dalla cotta, dal tonfo del capo rotolato fra l'erba gelata.
La risata del voivoda è il canto folle del diavolo e riecheggia come il rombo d'un cannone sopra lo scontro in atto, gelando le viscere dei soldati valacchi che cercano inutilmente di ferirlo per respingerne il folle attacco; a nulla servono le parole, lui ormai non ode più nulla oltre allo sciabordare lontano del fiume e ai passi cadenzati del cavallo di lei, a nulla serve ferirlo, non v'è dolore abbastanza forte in grado di contrastare la cieca follia che ora ne anima il corpo.

“Dracula!” Ringhia Osmân-Bey scontrandosi contro i lancieri alla base dell'altura, attento a non finir infilzato dalle punte fredde delle loro armi; mulina la spada con foga, senza distogliere lo sguardo dallo scempio che si sta compiendo sulla sommità brulla. 'Quel...folle! Sta uccidendo i suoi stessi uomini!' pensa sbigottito e schifato, guardando il sangue colare copioso ad inumidire la terra fredda e riarsa, trasformandola in pantano; la punta d'una lancia frantuma la cotta di maglia sul fianco del voivoda, infierendogli una lieve ferita prima che lui abbia il tempo d'abbattere il lanciere e riprendere fiato, riassumendo la postura di difesa in attesa dell'arrivo del turco.
“Perché?!” Grida questi, portandosi a pochi passi dal principe valacco, scrutandone il volto distorto dalla pazzia con sguardo febbrile, incapace di comprendere l'animo di quell'uomo così...mostruoso.
“Non capiresti, nessuno capirebbe...” replica l'uomo utilizzando la sua lingua in un ultima parvenza di cortesia; le ferite riportate nello scontro, benché superficiali, sono molte più di quanto il turco avesse immaginato e sanguinano copiose, inzuppando il mantello bardato di pelo. Respira affannosamente, mostrando i denti come un cane idrofobo e lo osserva, con quegl'occhi folli e demoniaci simili a smeraldi dalle sottili venature scure,
“...Per lei?” domanda nuovamente il Devlet-i Aliyye-yiʿosmâniyye, preparandosi ad attaccare l'avversario con tutta la forza di trent'anni d'odio represso; non mostrerà alcuna pietà perché egli è debole e ferito, poiché non la merita, non dopo aver avuto nuovamente conferma di quanto sia pericoloso sottovalutarne la follia. Su quel cumulo di terra impiastrata di sangue, fra i corpi trucidati di valacchi ed ottomani, Osmân-Bey avrà finalmente le risposte ed i tributi che cerca, assieme alla testa mozzata di Vlad Dracula.
La risata profonda dell'uomo gli causa un fremito freddo, involontario, lungo la spina dorsale.
“Lei è morta, non ho più regni per cui combattere.” ha una cadenza agrodolce quella confessione e la nota stridente delle mezze verità “ho solo un ultimo desiderio per cui combattere e sono onorato che sarai tu a portarlo a termine.”
“Pazzo!” urla Osmân gettandosi con foga contro il voivoda valacco, facendo cozzare la propria scimitarra contro la lama lorda di sangue; come seguissero i passi d'un antica danza i due contendenti si fronteggiano schivando e parando, cercando d'affondare le armi l'un nella carne dell'altro, evitando con attenta maestria i corpi ormai freddi dei soldati caduti ed i ciuffi gelati, scivolosi, della rada erba che ivi cresce.
Altro sangue, altro dolore.

Nella caligine che si leva dalle anse del fiume, lei assottiglia gli occhi scuri e vacui, osservando la collina oltre un velo di lacrime che non scenderanno mai a bagnare le guance fredde; ha dimenticato da tempo cosa vuol dire mostrare il proprio dolore, né ricorda più come si faccia a piangere per un uomo, per sfogare quel peso oppressivo che le attanaglia il petto, all'altezza del cuore.
Preme la mano sinistra contro il ventre piatto, coprendo col palmo una grossa macchia scura, la prima di molte e ripete atona il nome di lui, un sussurro sottile nel brusio prodotto dagli echi della battaglia, nello sciabordio dell'acqua fredda in cui vorrebbe immergersi e chiudere gl'occhi, lasciandosi trascinare dalla corrente; non è mai stata melanconica, ha sempre preferito combattere, non ha mai scelto di cambiare idea una volta deciso quale strada seguire ed è sempre stata abbastanza scaltra da non farsi influenzare dalle vicissitudini dei mortali, per lei prive di senso. È un Regno, non una donnicciola di bassa estrazione ed ha sulle spalle i destini di milioni di persone, non può permettersi alcun cedimento.
Non sarebbe dovuta tornare indietro, proseguendo invece verso i Carpazi, verso Sibiu ove Transilvania l'attende, non sarebbe dovuta tornare da lui, non dopo aver scelto d'abbandonarlo soffocando il desiderio d'una terra libera fra lenzuola pregne di sangue ed odio, fra gemiti sommessi e bestemmie; non ha mai voluto essere madre, Vlahia, non ha mai creduto d'esserne in grado poiché è nata per altri scopi, per la tortura, le guerre e la politica, non certo per stringere al seno il seme d'uno stato che, ora lo sa, è nato prematuro.
Non è ancora giunto il momento, è troppo debole.
Se fosse stata semplicemente umana, con un nome di battesimo e sogni semplici, allora avrebbe davvero potuto seguire il suo principe in quella follia chiamata regno, magari come sua consorte, senza dover trovare la cattiveria necessaria per soffocare quel figlio nato debole, morto dopo pochi respiri; sorride velenosa, gettando indietro la testa per far ondeggiare i lunghi capelli dai riflessi di fiamma, mossi e selvaggi come onde d'inferno, dandosi dell'idiota. Se lei fosse stata una donna come le altre lui, probabilmente, non l'avrebbe mai presa in considerazione, troppo preso ad inseguire il sogno irrealizzabile d'una terra unita e ricca, moderna come le nobili città italiane; lei l'ha scelto per il medesimo motivo, perché non c'è mai stato alcun briciolo d'amore fra loro, solo malcelato disprezzo ed ammirazione, solo troppe similitudini nascoste e poca voglia di scoprirle davvero.
Fra tutti i signori della casa di Basarab^xiii, Vlad è sicuramente quello che ha sopportato meno, troppo ribelle e folle, troppo fiero ed incapace di chinare il capo dinnanzi a uomini più potenti; l'avrebbe voluto come suo padre, più sottomesso al suo volere, e non avrebbe mai pensato, quando lo vide ancora ragazzino nei corridoi soffusi del palazzo di Edirne, che un giorno si sarebbe dannata l'anima per lui.
Voleva un compagno da poter comandare a bacchetta, un voivoda molle di spirito e lesto ad eseguire gl'ordini, non un pariedro ancora più folle di lei, con cui ogni discussione politica o duello d'allenamento si tramutavano in uno scontro all'ultimo sangue, a chi avrebbe ferito per primo, profondamente, l'altro; come compagno poi non era stato molto diverso, non aveva mai provato solo piacere nel sesso, ma la rabbia ed il dolore d'uno scontro alla pari e mentre i ricordi le offuscano la vista, rigettandola in quel passato che s'è imposta di dimenticare, realizza finalmente la propria follia e che lui forse è stato l'unico che sia riuscita ad amare davvero.
“'Fanculo.” ringhia a denti stretti riportando l'attenzione sulla due sagome intrecciate sull'altura, realizzando con rabbia d'essere giunta alla fine; lui non tornerà, fra le sue braccia di fredda apatia e la morte, ha preferito quest'ultima.

L'elmo cozza nel fango con un fragore assordante, liberando una testa ornata da una lunga chioma scura, riccioluta e ribelle dagli occhi socchiusi, offuscati dal gelido velo della morte. Osmân inspira a grandi boccate crollando sulle ginocchia con ancora la spada stretta in pugno, fra le dita gelate; il cuore pulsa impazzito contro le costole dolenti, contro le tempie, inibendo l'udito, mentre lo sguardo non vede altro che il corpo scomposto dell'avversario crollare a terra, spostandosi poi verso il capo mozzo dai capelli tagliati malamente.
È rivolta verso il fiume e pare scrutare fra i banchi di nebbia alla ricerca d'un dettaglio che il turco non riesce a cogliere, incapace di vedere così lontano; striscia per pochi metri che lo separano dal trofeo, afferrandolo poi con foga per rialzarsi in piedi, svuotando i polmoni in un urlo selvaggio, liberatorio.
“Allāhu Akbar! Allāhu Akbar^xiv! Il vostro voivoda è morto!” urla verso il cielo grigio sovrastando il fragore della battaglia, seguito dall'eco gioioso dei suoi sudditi; ha vinto lo scontro ed ottenuto la testa del rivale, ma non v'è alcun appagamento nel suo animo, né prova la gioia che sperava; comprende il motivo nell'istante in cui i suoi occhi colgono un guizzo scuro nella coltre bianca adagiatasi sull'acqua ed un nero cavallo ne emerge, spaccando il ghiaccio sotto i potenti zoccoli. Un fiotto di bile amara mista a sangue invade la bocca del turco, mutando il grido gioioso in un rantolo soffocato.
Riconoscerebbe i capelli selvaggi di lei fra mille e avverte su di sé l'odio profondo, implacabile, delle anime tormentate; mentre alza la testa di Vlad Dracula affinché lei possa vederla, urlandole le peggiori blasfemie, la pelle del viso prude come scottata dalla furia vendicativa d'un popolo a cui è stata tolta la libertà, delle donne che non vedranno tornare i propri sposi, figli e compagni, d'una Nazione che ha perso la sua guida.
“Non era amore, sgualdrina. Lui infine t'ha abbandonata.” sogghigna Osmân cercando di compiacersi, senza riuscirvi poiché divorato dall'invidia verso l'uomo morto di cui ora stringe la testa fra le dita dolenti, verso quella puttana che sta nuovamente fuggendo da lui, stavolta per sempre.
Può annettere la terra ai propri domini, può vessarla e martoriarla a suo piacimento, finché non vi saranno più sangue e risorse da poter estrarre, ma lei non sarà mai Sua; scapperà da Transilvania o Moldavia, tornerà a bisticciare con la sua degna compare Ungheria, non poserà mai più lo sguardo sul suo viso finché non sarà sicura di potergli strappare gl'occhi, oltre ai testicoli.
Osmân sa che portarla indietro come schiava, battuta e umiliata, non è mai stato ciò che desidera poiché lei risulta insensibile alle umiliazioni, al comune dolore; la voleva dolce e sottomessa come una Uri del paradiso, non una bambola ricolma d'odio con cui convivere nel terrore d'essere evirato; fra tutte i regni folli e scostanti conosciuti durante la sua ascesa, Vlahia è stata sicuramente la più sconsiderata.
Eppure continua a volerla e l'avrà, dovesse radere al suolo l'Ungheria intera.

Schiocca le briglie con foga, lanciando il cavallo in una corsa disperata e liberatoria.
L'aria tagliente le ferisce la pelle arrossata, infiammandole gli alveoli ad ogni lungo respiro incrinato dai gemiti strozzati; Una lacrima solitaria si prede nella bruma, unica testimonianza del vuoto che avverte nel ventre, del dolore sordo che dal cuore s'irradia per il corpo esile e provato, infreddolito.
Dopo secoli ha ceduto anche lei e solo alla fine comprende che l'amore distorto di Vlad Dracula ed il sogno d'un regno indipendente e libero le sarebbero bastati se solo fosse stata meno scostante, se avesse avuto più fiducia.
Ma ormai è tardi e lei deve compiere il proprio destino d'esule, sola questa volta.

“Adio”

' L'eternità corrode ogni metallo,
il tempo diverrà combustibile per l'odio
e i figli che darò alla luce ti malediranno, Osmân.
Che tu possa non avere pace, come d'ora in avanti non l'avrò io. '

E.N.D.