Macchie rosse sulla seta candida.
Ecco, era avvenuto l’irreparabile.
Sapeva che quella notte sarebbe giunta.  

Giaceva, immobile, su un materasso non suo, gli occhi vitrei che fissavano la maschera gettata per terra, immersa in uno stato catatonico che l’aveva privata di qualsiasi volontà di movimento.

L’arma usata per provocarle la ferita mortale riposava, innocua, dietro di lei, poche ore prima affamata della sua carne, ancora macchiata del suo sangue. La prova tangibile di quel delitto inespiabile.
Al contrario, l’assassino le aveva sussurrato parole dolci all’orecchio, così come dolcemente l’aveva ammirata prima e dopo dell’una, delle due,  delle dieci, delle cento coltellate inflittele. Lui che sembrava volersi infischiare delle conseguenze del proprio operato e che aveva in qualche modo contagiato anche la sua vittima impedendole di formulare un solo pensiero razionale che non fosse il voler ripetere all’infinito quella esperienza di trapasso.

Perché checché volesse negarlo, era quello il modo con cui sognava di morire. Non poteva chiedere di meglio. Ma sarebbe stato perfetto se il graduale schiarire del cielo stellato non le avesse preannunciato la nascita del giorno.
Nascita, rinascita.

Di lì a poco il sole avrebbe illuminato i decori sfarzosi della camera da letto, ricordandole che la vita e gli impegni –maledetti impegni!- non ammettevano pause.
Svegliati, il dovere ti chiama.
Resta, il piacere ti persuade.

Ma il piacere  sarebbe sopraggiunto ancora, e ancora, e ancora, una droga di cui tutti sembravano essere assuefatti e che adesso poteva provare anche lei tutte le volte che desiderava.
La primissima luce dell’alba la salutò illuminando la maschera gettata a terra assieme al miscuglio di stoffe.
Liberò le gambe dal groviglio delle lenzuola umide, stando bene attenta a non provocare il minimo rumore.
Si mise seduta sul bordo del materasso, stringendo forte le gambe e i pugni come a voler cercare di riacciuffare qualcosa che non esiste più.
Lei non era più.
Adesso era un’altra.

La notte successiva sarebbe morta di nuovo, e non vedeva l’ora.
Non vedevano l’ora.