Oggi, ieri, domani


Smarrito, questo sono.
Perso in un mare in bonaccia,
dove il vento è in fin di vita
e dal suo fiato non ho risposta.

Tutto scompare.
Nulla è reale.
Anche l’alba tarda a nascere.

E’ stata mia la scelta, nessuna imposizione,
ma libertà non esiste,
è Caso,
è illusione.

Terrore della fine, ma non della Vita,
la Morte è ben nota,
ed anche rispettosa,
di te, di me,
e di chi ormai riposa.

Il terrore è la notte ogn’istante più buia,
dove la vista scompare,
lo scopo s’immerge.

Tutto oscilla, ma tutto tace.
Tutto è niente, ma tutto è pace.

Solitudine con Morte.
Breve Gioia e mala Sorte.



Nakurisch