Ambientata tra la fine della settima e l'inizio dell'ottava stagione, nel Purgatorio. Non ho idea se questo sia o no un OOC, ditemelo voi, please.
L'idea di fondo è: quando, come e perché Castiel inizia a comprendere quanto sia diverso quello che prova per Dean. Una sorta di realizzazione, insomma.

Il contesto e i personaggi (sfortunatamente, perché altrimenti ci darebbero un taglio con l'eyesex e si limonerebbero fino al giudizio universale) non mi appartengono. Con questa storia non intendo offendere il credo di nessuno.

Halleluja

Che cos'è il cielo? Dove si trova? Il cielo non si trova né sopra né sotto, né a destra né a sinistra;
il cielo è esattamente nel centro del petto dell'uomo che ha fede.

–Salvador Dalì

C’erano stati giorni in cui non aveva fatto altro che camminare.
Aveva corso, in quel posto che sembrava infinito, senza guardarsi intorno. Aveva macinato strada e polvere e aveva calcato quello che era stato creato per avere le sembianze di un bosco, della natura pura.
Era buio, freddo, era facile nascondersi, ma era altrettanto semplice perdere il sentiero. Corrompersi.
Castiel non aveva fatto altro che tenersi sempre un passo troppo vicino ai Leviatani, si mostrava scoperto, lasciava che lo accerchiassero. All’inizio ucciderli era stato semplice, un mero automatismo. Il suo unico, lineare, scopo era quello di tenerli lontani da Dean Winchester.
Si occupò dei mostri senza esitazioni, dubbi, o domande per una settimana.
Al mattino studiava la strada percorsa e quando calava la sera uccideva il più gran numero di ogni tipo di creatura immonda che fosse capace di gestire.
Non era stato difficile. Fino a quel momento non si era neppure mai fermato a domandarsi che fine avrebbero fatto le anime di quelli che un tempo erano stati umani, in quale altro limbo le stava spedendo e se poi ci fosse qualcos’altro oltre alle dimensioni che lui conosceva: Paradiso, Purgatorio, Inferno e...?
Per una settimana e poco più, tornò ad essere un soldato con un solo fine, una sola missione.

Ma poi giunse la prima preghiera di Dean e Castiel inciampò lungo il sentiero.
  
«Cas». Non sentiva la sua voce fisica, quella a volte ironica e a volte autoritaria; percepiva il suono proveniente dal suo pensiero, cupo e instabile, ma con la stessa, sottile nota sfrontata. «Dove diavolo sei? Non so che ti abbiano fatto quei figli di puttana, ma giuro che vengo a salvarti la pelle, Cas».

Non c’era verso che lui comunicasse con Dean. Anche solo dirgli di stare alla larga, anche solo tentare di convincerlo a rinunciare, spiegargi quanto fosse pericoloso per lui mettersi sulla strada di Castiel, lo avrebbe compromesso. Avrebbe reso Dean luminoso agli occhi dei Leviatani come un fuoco per le falene.
Quella notte Castiel si fermò ai piedi di un albero e, per quache minuto, rimase seduto sulle radici per riprendere il controllo delle idee.
Per rimettersi in viaggio privo di qualsiasi pensiero che non fosse l’ordine, dato da e per se stesso, di camminare e camminare e camminare. E tenere il male lontano da Dean.
Infilò la mano destra nella tasca del trench coat fino a che le dita sfiorarono la minuscola croce d’argento che Jimmy Novak un tempo teneva sempre con sé. Si aggrappò a quel ciondolo e si alzò sulle proprie gambe.

*

Il viaggio si fece via via più faticoso. Non avvertiva stanchezza, nel Purgatorio era un concetto inesistente, ma era la sua convinzione a vacillare.
Durante gli ultimi scontri si era spinto oltre, sempre più spesso, mettendo se stesso in difficoltà. Persino un Leviatano, dopo averlo atterrato, gli aveva soffiato sul viso la domanda che Castiel temeva di più: «Stai cercando di espiare i tuoi peccati, angelo, o stai cercando l’oblio?»
Da allora Castiel aveva avuto paura di se stesso, di quel dubbio che in qualche modo scivolava nel suo pensiero quando l’occasione era perfetta per mettere un punto di fine agli sbagli che aveva commesso, all’orrore che aveva causato. A quello che era diventato.
Ma a sera tarda, quando i Leviatani sembravano prendersi gioco di lui, illudendolo di avergli lasciato un po’ di pace, Castiel si ritrovava a stringere ancora le dita attorno alla forma d’argento nella tasca sdrucita.
E non era una speranza di redenzione, né una preghiera.
Era una richiesta, pura e semplice.

Ho bisogno di forza, pensava, ho bisogno di coraggio. Ho bisogno di portare a termine quello che adesso è giusto che io faccia.

E la voce di Dean scoppiava forte nella sua testa.
Così improvvisa, così alta e rancorosa, che la mano stretta attorno alla piccola croce si chiudeva in un pugno.
Castiel aveva cercato per settimane d’ignorare le preghiere di Dean, che si erano inseguite con un certo ritmo cadenzato dopo la prima. Non poteva evitarle, aveva soltanto la capacità di abbassarne il volume, renderle un sussurro continuo.
Ma aveva chiesto forza e coraggio e così, senza che se ne rendesse conto, si era rimesso in ascolto, perché la forza e il coraggio più veri che conoscesse, gli unici da cui potesse imparare, risiedevano in Dean Winchester.
«Ho bisogno di sapere dove si trova l’angelo» sentì. La voce si interruppe per un attimo. Non era una preghiera, quella che stava ascoltando. Era frustrazione e necessità e determinazione. Era paura. «Voglio sapere dove cazzo sei finito, Castiel, e te lo giuro anche oggi, come ogni dannato giorno che fino ad ora ho passato in questa fossa, che io ti trovo. Prima o poi, ti trovo.»

E Castiel si rialzò ancora. Con le spalle tese e il petto un po’ più gonfio.
Come una canzone, continuò a ripetersi, in silenzio, tra le labbra strette: «Camminare e camminare e camminare. E tenere il male lontano da Dean».

*

«Cas, io… che ti è successo? Non so neanche se mi ascolti, se ti hanno messo fuori gioco. Gesù, Cas, non essere morto. Non adesso. Non in questo schifo. Non so esattamente che cavolo stai facendo, ma dobbiamo andarcene. Quindi fammi il favore di sforzarti il più possibile e teletrasportare qui il tuo culo. Abbiamo messo k.o. quei bastardi già una volta, lì fuori, e io… io non posso pensare che…» Castiel restò sdraiato accanto al letto di un fiume in cui si era imbattuto quel pomeriggio. Allargò le braccia al cielo e aspettò che le parole di Dean si mettessero in fila nella sua mente in modo più concreto e logico. «Non sei morto, no. Quindi apri le orecchie e stammi bene a sentire: è fottutamente inquietante, quaggiù, e io ho bisogno di...» il pensiero inciampò ancora una volta, Castiel lo sentì aggrovigliarsi confusamente, come una piccola, nebulosa mescolanza di concetti. «...di trovarti» furono le parole che la mente e la voce di Dean gridarono.
Ma Castiel aveva sentito un’altra preghiera, quella che Dean aveva pensato e poi zittito, in fretta, ma non abbastanza.

Ho bisogno di te.

Castiel tirò fuori la croce d’argento dal trench coat e la portò al viso, studiandola sotto il riflesso del sole per qualche attimo. La strinse con forza e pensò a quale fosse il modo più umano per mostrare devozione. Pensò alle volte che era stato in chiesa, ai canti rumorosi che la gente rivolgeva al Signore e alle mani giunte, ai capi chini.
Si ricordò di aver osservato un gesto, una volta, che lo aveva colpito per la sua singolarità. Lo aveva visto fare ad un bambino e gli era sembrato puro e sincero e celeste.
Così lo imitò: premette il ciondolo contro la bocca, ad occhi chiusi.
«Resta vivo, Dean Winchester» pregò a denti stretti.

*

Da quando era sceso sulla Terra, Castiel aveva cercato di capire: il dolore, la speranza, la determinazione, la forza, le ombre- il modo d’essere che apparteneva agli uomini e faceva di loro qualcosa di così caro per suo Padre, qualcosa che anche lui aveva iniziato ad ammirare.
Ma c’erano state cose che gli erano accadute, c’erano aspetti di quella vita che ormai non solo riusciva a comprendere, Castiel li provava.
Chiare e distinte come arrivavano le preghiere di Dean, Castiel sentiva la necessità di proteggere, di sacrificarsi, e sentiva la fede. Una diversa da quella che soltanto fino a poco tempo prima sembrava l’unica possibile, una spaventosamente forte. Qualcuno dei suoi fratelli la definiva blasfema.
Aveva fede in un uomo.
Aveva a cuore l’umanità. Aveva a cuore una vita.

(«Cas, forse questo non è affatto il momento, ma sono mesi che ti chiamo e tu non ti sei mai fatto vedere. E forse devo cominciare a credere che non sei in ascolto… non hai la radio accesa, o qualcosa del genere, ma stasera io ho un attimo di tregua e mi è venuta in mente quella volta in cui ti ho ridato quello schifo di trench coat. Te lo ricordi, eh, Emmanuel?» la voce s’incrinò, con risentimento e un punta di rabbia e qualcosa d’altro che Castiel riuscì a chiamare affetto. «E’ stato assurdo e io sono stato incazzato con te per non mi ricordo più quanto tempo… ma poi sei sbucato di nuovo fuori e io- non lo so. Onestamente, non lo so. Ma il punto è che… Cas, lo sapevo allora, che saresti tornato, e lo so anche adesso, stupido figlio di puttana».)

Da quando Castiel era nel Purgatorio, ogni dannato pezzo di sé che aveva regalato all’umanità gli veniva tirato fuori dal petto con forza, gli veniva mostrato quanto avesse rinnegato il Paradiso e le sue regole e per chi.
Le preghiere di Dean erano lo specchio di quello che Castiel aveva fatto, di quello in cui Castiel si era trasformato.
E se c’era qualcosa di spaventosamente umano che, più di tutto il resto, lo stava tormentando lì dentro era il dubbio.
In cosa sto credendo, per cosa sto combattendo, ora?
E, se esiste un nome per quello che provo, che è fede e senso di colpa, fiducia e angoscia, lealtà, vicinanza e luce- qual è questo nome? È giusto o sbagliato?
Sto peccando ancora una volta?

(«Sistemeremo questo casino. Fidati di me, Cas. Fidati di me».)

Gli avrebbe detto di andarsene, quando Dean lo avrebbe trovato. Perché ci sarebbe certamente riuscito. Dean era troppo testardo per lasciarlo andare. Era troppo forte. E buono. Era così tante cose che credeva di non poter essere.
E Castiel non avrebbe sbagliato di nuovo, non a costo della vita dell'uomo più Giusto e imperfetto che avesse mai conosciuto.

 

*