Fredda è la neve, così come il vento gelido che spira da Nord, provocandole brividi su per la schiena minuta − protetta solo da una veste leggera.
Cammina lentamente, l’espressione di infantile confusione, la schiena dritta e il mento in su, con innata eleganza, la dignità di una principessa, erede di suo padre.
Stringe un cervo tra le dita intorpidite dal gelo, la liscia superficie lignea le offre controllo, padronanza di sé,
al contempo una sicurezza che nel suo cuore percepisce come aliena − estranea come i visi dalle sfumature bluastre dei soldati, pugni stretti sulle else delle spade.
Shireen scorge con orrore quello che sarà il suo altare, un rogo infame al quale viene condannata senza possibilità di appello, il volto serio e segretamente soddisfatto della Donna Rossa all’orizzonte, come un sacerdote che affili il coltello per uccidere un candido agnello.
Tardi per i ripensamenti, sincero aiuto che avrebbe offerto al padre adorato, ma è solo un pezzo della scacchiera. Shireen è il mezzo per uno scopo più grande, il fine di un re che giustifica qualunque mezzo.
 
 
Mani rudi la afferrano, conducendola sulla pira oscura, le urla a graffiarle la gola e i polmoni, lo sconcerto e la tristezza di non essere abbastanza, di non essere amata al punto di evitarle una sofferenza del genere, una guerra lunga e tediosa eppure necessaria di cui non comprende le ragioni.
Fiamme si alzano d’improvviso, mentre ancora stringe il cervo tra le mani − regalo di un amico fedele, indispensabile adesso come l’aria che le manca da respirare nel corpo minuto − e lontano, dove lui crede non possa vederlo, gli occhi del re, del padre che aveva giurato di amarla.
«Padre, non permettere che accada» urla, sconvolta, le lacrime scivolano come ruscelli infuocati
sul viso − «Non permettere mi facciano questo!»
Tuttavia, lo sfrigolio della pelle corrosa dal fuoco è la sua silente risposta, il cervo scivola dalle dita, pezzo di carbone senza forma, custodito nel suo cuore di ceneri. 
Sono occhi estranei quelli che la fissano vuoti e lontani, quelli azzurri del re pozzi di solitudine, rimorso e silente ambizione, la sua unica erede, figlia cui aveva professato affetto, ridotta a vagare in frammenti nel vento.
 
Anima candida e silente, obbediente alla cieca furia della guerra, Ifigenia è condotta all’altare.




 

Note dell'autrice.
Devo ancora riprendermi dallo shock della 5x09. Non credo ci siano abbastanza parole per tentare di giustificare quello che gli autori hanno fatto, uccidendo una ragazzina innocente sul rogo a dimostrazione di quanto il fanatismo religioso possa essere pericoloso, contorcendo e incantando gli animi degli uomini più retti, come è successo a Stannis: certo, avrenno anche rovinato il personaggio, Melisadre è la principale colpevole di questo crimine orrendo, Selyse ha finalmente capito di tenere a sua figlia (anche se troppo tardi), ma rimango dell'idea che book!Stannis non avrebbe mai fatto una cosa del genere.
Oh, il paragone con Ifigenia mi è sembrato assolutamente azzeccato, lo avevo intravisto sul web e  ho pensato che fosse perlomeno corretto nei confronti della piccola Shireen, cercare di darle quel poco di dignità che come personaggio della serie tv le è stata negata; i versi in latino provengono dall'opera di Lucrezio e, ancora una volta, ho immaginato descrivessero alla perfezione la medesima scena.
Sono così triste per ciò che le è accaduto, le lacrime sono scese a go-go in quella scena ç_____ç
Spero di essere riuscita, nonostante l'immensa tristezza, a dare un po' di serenità alla piccola principessa, di cui ho amato alla follia l'amicizia con Davos e il fatto che il cavaliere le abbia regalato il cervo di legno - animale che, fatalità, è il simbolo della dea Artemide alla quale Ifigenia viene sacrificata.
Alla prossima,
fireslight.