Clint entrò nell'ufficio, si sfilò la faretra gettandola in terra e si sedette sulla sedia incrociando le braccia dietro la testa.
“Si può sapere cosa pensava di vedere?”.
Phil alzò il capo dallo schermo del computer, lo chiuse con un gesto secco e strinse le labbra.
“Ottimo lavoro con il signor Blake, Barton” disse.
Clint aggrottò la fronte sporgendosi in avanti, allargò le braccia e scosse il capo.
“Ottimo lavoro?”, chiese, “l'ho tenuto sotto mira per quasi mezz'ora!”.
Phil accennò un sorriso, si alzò raggiungendo l'attaccapanni e prese la giacca, se la infilò e voltò il capo.
“Avevo capito tifassi per lui”.
Clint sbuffò, scivolò sul sedile della sedia allungando le gambe e scrollò le spalle.
“È vero”, affermò, “ma non mi hai ancora risposto”.
Phil strinse le labbra socchiudendo gli occhi azzurri, si avvicinò e abbassò il capo.
“Per un momento, ho creduto potesse sollevare quello strano martello”.
Clint ridacchiò, scosse il capo e si alzò; gli batté la mano sulla spalla un paio di volte e gli girò attorno raccogliendo la faretra.
“Il prossimo vichingo che incontriamo devi lasciarmelo infilzare”.
Phil aggrottò la fronte, si voltò e storse il labbro.
“Vichingo?” chiese.
Clint piegò le braccia facendo sporgere i muscoli, gonfiò il petto ondeggiando sul posto.
“Grandi, grossi, biondi”, scrollò le spalle e sorrise, “vichinghi” 
Phil si leccò le labbra, ondeggiò il dito in aria e socchiuse gli occhi.
“Forse ho trovato un senso, Barton”.
Clint strinse le labbra, sistemò la faretra in spalla e toccò l'arco pieghevole alla vita.
“Vuol dire che non ci sarà bisogno di infilargli una freccia nell'occhio?”.
Phil sorrise, scosse il capo e raggiunse la porta.
“Non per questa volta”.