Quella volta in cui Stiles sparisce per mezza giornata, senza neanche degnarlo di un mattiniero e arruffato buongiorno, Derek si ritrova con i nervi a fior di pelle, un insostituibile grugno sul volto e le sopracciglia aggrottate, gesto che gli assottiglia gli occhi in una smorfia lupesca e che non lascia granché spazio all’immaginazione.
Il contatto che le loro labbra si concedono è un’abitudine a cui Derek non vuole rinunciare – troppo affezionato alla sensazione di calore che si propaga nel suo stomaco non appena le loro bocche si sfiorano lentamente – ed è per questo motivo che prepara un insaziabile broncio e una paternale – completa di ringhi – con i fiocchi.
Ma quando il minore si appresta a rientrare con un foglio sottile e stropicciato fra le dita, arricchendo i suoi passi di saltelli continui, Derek capisce che ne ha combinata una delle sue, e di quelle grosse. Sente l’istintivo e primordiale bisogno di saltargli alla gola, ma tutto ciò che fa – e che riesce a fare alla vista di quelle labbra carnose – è stampargli un lascivo bacio al sapore di dentifricio, coccolando le sue labbra morbide e ghignando fra le bocche non appena Stiles mugola, tirandogli dolcemente alcune ciocche di capelli, fra cui le sue lunghe dita si sono andate a depositare. Stiles ha l’esatta espressione di chi è sconvolto dal più straziante dei desideri, all’apparenza innocuo, l’aria di spavalderia che i bambini assumono non appena un adulto accontenta i loro capricci, e lo guarda con quello sguardo tondo e accattivante, la testa lievemente piegata verso la spalla, la bocca contorta in una forma scomposta, sollevata da un vago sorriso di scherno. Il foglio che tiene fra le mani si accartoccia un po’ di più, prima di essere consegnato a Derek, che vorrebbe parlargli, ma Stiles si dilegua in un minor lasso di tempo di due secondi, lasciandolo imbambolato a fissare il foglio di carta stracciato ai margini.
Sulla carta che il maggiore tiene in mano spicca la scritta “Certificato di Adozione” – a quelle parole gli sudano un po’ le mani – accompagnata da un timbro della clinica veterinaria a pochi isolati da lì – Derek si ritrova a tirare un sospiro di immediato sollievo.
«Stiles!» tuona Derek, ringhiando profondamente, sentendo il suo corpo tremare alle lievi scosse che i ringhi nella sua gola creano.
Una matassa di capelli castani, arruffati e annodati, fa capolino dalla parete che costeggia il salotto, due brillanti occhi sbarazzini a paralizzare tutta l’aria attorno, creando una bolla invisibile fra i due – con Derek che si limita ad alzare il foglio per mostrarlo a Stiles, sollevando le sopracciglia nella sua tipica espressione interrogativa, incuriosito da quella sottile parte di foglio stampato, una firma disordinata sul fondo, le lettere a malapena distinguibili. Stiles si avvicina, balbettando e arrossendo vistosamente, e Derek un poco si spaventa, vergine del rossore del ragazzo, che raramente si lascia andare a tanto imbarazzo, in particolar modo di fronte a lui.
«Nel mondo lupesco penso funzioni diversamente. E’ un po’ come una sorta di marchio, qualcosa che garantisce la scelta di un compagno. E, Sourwolf, ho notato questa minuscola pallina di pelo che ti assomiglia tremendamente, e volevo che diventasse una cosa ufficial-» pronuncia tutto d’un fiato, arrovellandosi le dita fra loro, senza accorgersi dei passi svelti che Derek compie nella sua direzione, con l’intenzione di bloccargli le parole in gola. Lo bacia lievemente, accarezzando con la lingua umida il labbro inferiore del minore, prima di richiedere un rapido accesso alla sua bocca, che ha l’aroma e le sensazioni di Stiles – e Derek gli accarezza il profilo dei denti con la punta della lingua, prima di staccarsi da lui e godersi la sensuale visione delle guance arrossate e degli occhi lucidi di Stiles, annuendo lievemente e osservando la sua espressione mite mutarsi in una trepidante ed infantile gioia. Derek lo sa, sa di essere nella merda fino al collo, perché non riuscirà mai a resistere a quello sguardo bambino, giocoso, di colui che ha afferrato con le mani il suo cuore di pietra, abbattendo le pareti solide e sostituendole con una morbida patina. Lo sa che è fottuto per il resto dei suoi giorni, ma quel viso felice non ha prezzo, nemmeno se quest’ultimo è un’insaziabile palla di pelo che, Derek lo sa – anche questo –, a lui non assomiglia per niente.