Quale senso a la mia vita,
I miei versi,
Che senso hanno?
Cosa sto scrivendo?
Perché lo faccio?
Cosi sembra senza ritegno.
T'ignoro, ignoro i tuoi sorrisi,
Perfino le tue lacrime
Mentre scrivendo mi astraggo,
Da questo mondo.
Non provo più niente,
Ne gioia, ne dolore.
Solo l'ansia di scrivere,
Aspirazione alta.
Perché scrivere fa rima con vivere,
Ma sono due cose separate.