Sehun si ritiene un ragazzo ordinario, senza fuochi d’artificio. Tuttavia è soddisfatto del proprio aspetto, quel pomeriggio notturno di novembre, perché i pantaloni gli cadono bene sulle gambe, il cappello di lana non gli scivola sulla fronte più del dovuto ed il giubbotto imbottito non lo rende più di tanto simile all'omino Michelin. Gira per le strade del centro insieme alla madre, soffermandosi di fronte alle vetrine dei negozi. Natale incombe.

Ad un certo punto si volta senza un reale motivo e bam!, il suo sguardo incrocia quello di uno stupendo esemplare di sesso maschile poco distante. Un bruno misterioso dallo guardo morbido e la carnagione come oro brunito; lineamenti di incredibile dolcezza e simmetria, un lungo cappotto avvolgente grigio antracite, sciarpa in tinta. Chioma foltissima e di una delicata sfumatura color caffè. Alto e sottile, con spalle da uomo e i fianchi di un adolescente, l’incedere regale di chi sa di poter chiedere -e ottenere- ciò che desidera dalla vita. Indossa la propria bellezza come il più confortevole dei vestiti. In sintesi: un capolavoro. Un arcangelo navigato, con qualche segreto da nascondere.

Gli sorride, forse perché legge nell’espressione di lui lo sbalordimento di chi ammira un'opera d'arte o magari, chissà, ha individuato la preda e ci tiene a darle il colpo di grazia mostrando una gloriosa chiostra di denti impeccabili. Nella finzione letteraria o cinematografica, se Sehun fosse il protagonista sarebbe già imploso sul posto per una combustione ormonale. In alternativa avrebbe fatto qualcosa di molto stupido (coraggioso?) pur di approcciare l’ignoto Adone.

Nella realtà lui continua a sorridere. Le labbra sono piene come spicchi di frutta matura, incurvate all’insù simili a falci di luna crescenti. Sehun non sa cosa stia passando per la mente del ragazzo, non può nemmeno immaginarlo. E quel pensiero, l’acuta consapevolezza di essere solo una fugace comparsa nell’esistenza di un perfetto sconosciuto, curiosamente lo ferisce. Si sente piccolo, insignificante. Avverte la nostalgia di un sentimento che gli è in qualche modo familiare, la reminescenza di qualcosa che non conosce, gli sfugge. Non è un ricordo, nemmeno una premonizione. Un groppo in gola minaccia di velargli gli occhi. Lo reprime, perché rimpiangere ciò che non ci è mai appartenuto è da stolti. Eppure non riesce a ricambiare quel sorriso, lo osserva e basta. Lo studia. Simili epifanie sono così folgoranti, e talmente rare, che quando capitano lottare contro l’annichilimento richiede una forza di volontà che non tutti possiedono.

E’ possibile che un individuo mai visto prima sia in grado di scombussolarmi fin nel profondo?, si domanda, sgomento. Come se potesse rivoluzionarmi la vita, se solo glielo permettessi; se solo avessi l’ardire di avvicinarmi a lui e parlargli. Nume crudele che sovrintendi ai colpi di fulmine senza speranza, qual è il tuo nome? Chi sono i tuoi figli, i tuoi sacerdoti?

E’ sopraffatto, inchiodato al suolo dalla propria codardia e dall’assoluta certezza che all’altro non importi nulla. Fa male, una lieve stretta al cuore. Infine la madre lo richiama all’ordine e l'incantesimo finisce. Si congeda dal bel passante come ci si può congedare da un'apparizione -telepaticamente, con uno battito attonito di ciglia- e riprende la passeggiata.

Non si volta indietro.

Indovina indovinello: chi mai sarà del Broccolo il misterioso bello? (Non ci ho nemmeno provato a stare sul vago, sorry not sorry. Il richiamo dell’OTP è troppo forte!)

A Baudelaire devo l’ispirazione e l’introduzione, sperando che non si stia rivoltando nella tomba. Non eccessivamente, almeno.

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