*Note dell’autrice con qualche disturbo mentale*

Non chiedete spiegazioni. Non fate domande. Non perché io non voglia rispondervi, ma solamente perché non potrei rispondervi.

Ho scritto questa cosa e mi sono spaventata un po’. Non capivo perché avessi scritto una cosa simile. Non ci sono stati miglioramenti. Ancora non trovo una spiegazione.

Ho deciso di postarla, però, perché è triste. Ed in questo momento questo sentimento aleggia nell’aria senza che io lo voglia. E poi la posto perché mi piace. Senza un perché, senza una spiegazione. Mi piace perché è vera, secondo me. Perché mi piace immaginare che sia questo che succede, quando Lui perde il controllo.

Un piccolo racconto, scritto in uno stile diverso dal solito, su come InuYasha, a volte, perda il controllo. Cosa vede, cosa prova.

Spero di essere riuscita anche solo ad avvicinarmi al mio intento.

Fatemi sapere cosa ne pensate.

Mary-chan

Contrasto

Urla.

Rumore di corpi abbandonati a loro stessi, stesi su strati di terra, sporca del colore del sangue scarlatto che fuoriusciva dalle ferite, provocate dai lunghi artigli.

Grida.

Grida strazianti che riempivano l’aria – pesante. Il mondo circostante, in quel momento vuoto, imprimeva dolore letale nella loro anima sfatta.

Parole spezzate.

Ultime frasi che provavano ad uscire, sole, tra le labbra senza vita dei corpi afflosciati, uno contro l’altro.

Il sole spento.

Le nubi, nere, coprivano il cielo. Un’enorme coperta scura che copriva dolcemente la morte.

Paura.

Terrore che si spandeva di corpo in corpo, di anima in anima, in ogni essere con ancora una speranza di vita, di cui presto sarebbe stato privato.

Preghiere.

Piccole parole senza senso, a cui ognuno dava affidamento. Parole che non potevano salvarli dal tragico destino che li aspettava.

Forse se l’erano meritato.

Forse un Dio, lassù, stava segnando la loro morte.

Forse c’era già un posto all’inferno per loro.

Il proprietario degli artigli – macchiati di peccato –, guardava confuso i corpi intorno a sé.

L’odore del sangue sprigionato dalle membra morte – una sfumatura dolce, nell’aria. Gli piaceva, quell’odore senza vita –, gli arrivava alle narici sensibili.

L’improvvisa consapevolezza del reato compiuto senza scrupolo alcuno, permeava debolmente nella sua mente, non ancora pienamente funzionante.

Capì senza troppa fatica, ciò che la mancanza della sua anima aveva creato.

Il suo corpo – debole. Troppo debole, per lui – aveva bisogno di un’anima che era venuta a mancare.

Morte.

Anche la terra mancava di vita, impregnata di morte. Una morte diversa, una morte dell’anima.

Osservò le sue mani – bianche –, macchiate di sangue – rosso –.

Un contrasto troppo visibile, per la sua anima assente che voleva solamente dimenticare.