L'aspetto etereo dona alla sua figura un'aura quasi magica e mentre si muove sul ghiaccio, sicuro, rassomiglia davvero a una creatura della fiabe, una di quelle intoccabili, così perfette che anche solo a guardarle si ha paura di contagiarle.

Non è solo per la sua bellezza innata, ma per la grazia e l'eleganza delle sue movenze che lo hanno soprannominato la Fata Russa; che poi la sua bocca proferisca insulti e lanci frecciate acide, gli ha invece fatto guadagnare il nomignolo di Punk Russo, in netta contrapposizione, ma non così definita. I confini fra ciò che è e come si mostra al mondo non sono nitidi, Yuri lo sa, ma nessun altro a parte lui.

Il viso delicato, i lineamenti dolci non sono solo una maschera, anzi. È proprio quando si mostra rude, strafottente, sicuro di sé che si nasconde dietro parole dure per non venire ferito, per non essere colpito, per non rendersi vulnerabile.

Il suo desiderio, quello di divenire migliore di Viktor, la pressione esercitata su di lui dall'eterno confronto con quell'uomo dall'irraggiungibile talento, una promessa, ed ecco che le ore passate a lavorare, la stanchezza, le privazioni, le vesciche sui piedi, essere strappato all'affetto del nonno, assumono un senso, seppur bizzarro, per quanto incompleto e forse distorto.

Ama la competizione e si sente in continuo paragone con Viktor, ma è lo stesso confronto a spronarlo, a conferirgli la forza di migliorare. È in quei momenti che scova dentro di sé il coraggio di andare avanti e allora continua a esercitarsi, infaticabile, mentre il sudore scorre lungo quella pelle delicata, tracciando scie invisibili.

Yuri cade, si rialza e si ripromette che, adesso che ha trovato l'agape, dopo aver colto l'anima che lo spinge a dipingere graffi sulla lastra di ghiaccio sui cui pattina con leggiadria, non si farà fermare da nulla.

Così, ancora una volta si cela, respinge le lacrime che crescono grandi e furiose, prepotenti, ma lui è più forte, le allontana, le caccia e si rialza. Non rotolano sulle sue guance, non raggiungono il mento per poi cadere nel vuoto, perché Yuri non lo consente loro, perché il soldatino che c'è in lui prende il sopravvento e sostituisce la fatina con la sua debolezza, in momenti come questo.

Non ha mai avuto un amico, non uno che possa definire tale: si sente solo, ma la sua solitudine non è voluta, non è artefatta: forse il suo comportamento non lo aiuta a stringere amicizie, eppure Yuri si domanda se qualcuno si sia mai davvero interessato a lui. Non come pattinatore, non come artista, se a qualcuno, a parte suo nonno, sia mai importato di lui. Perché ora che le sue mani toccano la ruvida e gelida lastra ghiacciata, i suoi occhi vagano e non ne trovano un paio in cui ancorarsi, nei quali perdersi, dai quali lasciarsi confortare e con i quali naufragare.

Allora si cala di nuovo nel suo ruolo di soldatino, si appiglia alla sua freddezza, cerca nella rigida disciplina che si auto infligge il suo modo di sopravvivere. Le sue iridi diventano di ghiaccio e le emozioni vengono bloccate, non filtrano, restano dentro di lui e lo devastano.

E così capisce perché invidia quel lardello, quel maiale: Yuuri ha Viktor.

A lui, invece, che resta? Pattinare e vincere l'oro, si risponde.

Nda: e nulla, sono ancora qui, ma avevo bisogno di scrivere queste parole su Yuri che mi ronzavano in testa. Spero vi piacciano :)