Ognuno vuole essere e ritiene di essere migliore
di questo suo mondo.
Chi migliore è, esprime solo questo
suo mondo meglio di altri.
- Hegel
 
Sin da quando era finita la guerra, Roy aveva solo guardato in avanti, verso un futuro luminoso, un’utopia perfetta che la sua mente avrebbe realizzato. Lui, con le sue mani ed il suo ingegno, solo come il Re vincitore di una splendida partita di scacchi, avrebbe cambiato le cose. Sarebbe bastato solo continuare ad andare avanti, passo dopo passo, avanzando da solo e portando la luce nelle tenebre del suo cammino.
Aveva sempre creduto di non aver bisogno di aiuto, che per lui non fosse necessaria una spalla amica su cui piangere, una mano gentile a cui aggrapparsi, orecchie fedeli a cui confidarsi. No, certo che no: l’Alchimista di Fuoco non necessitava di appoggi, di sostegni. Non gli servivano la pazienza e la forza di Riza, non gli erano mai servite la vivacità e la generosità di Hughes, non aveva mai sentito la necessità di una squadra.
Si sarebbe innalzato sopra tutti, risvegliando Amestris dal suo torpore, portando negli animi della sua gente quel sogno che avrebbe presto realizzato.
E lo avrebbe fatto da solo.
Eppure, anche nella sua perfetta – avrebbe quasi osato dire impeccabile – strategia, c’era stata una falla, un punto su cui non si era soffermato: la caduta. Perché mai avrebbe pensato di crollare nell’oscurità, nel nulla più assoluto. Mai avrebbe immaginato di finire inghiottito dalla disperazione, dalla paura, dal vuoto. Quegli occhi con cui guardava al futuro, alla bellezza di un mondo perfetto e senza macchie, costruito sulle macerie di anime macchiate di sangue, ora non potevano mostrargli nulla.
Debole.
Si sentì dannatamente debole, come un lattante ancora incapace di camminare. Debole come mai si era sentito prima di allora, in nessun momento della sua vita. Perché le ferite possono essere curate, ma un orgoglio spezzato resta spezzato. Non esistono mani abbastanza salde per tenerlo in piedi, ripararlo e rimettere assieme i frammenti di un anima sola.
Roy Mustang, il giovane prodigio militare, l’Alchimista di Fuoco che dominava le rosseggianti fiamme, era caduto, ingoiando il suo stesso sangue e camminando a tentoni nelle tenebre che lo avvolgevano, nella loro compattezza agghiacciante – avvertiva con chiarezza i brividi scorrergli sulla pelle, come se i sospiri di centinaia di spettri gli alitassero sul collo.
“Non vedrò il futuro.”
Eppure, in quel silenzio, una voce chiara e delicata continuava a sovrastare le voci dei fantasmi. Era così limpida, come se appartenesse ad una qualche divinità pagana, dalla carnagione nivea e gli occhi color cielo, le labbra color sangue, i capelli slavati. Un angelo sceso a richiamarlo da quel vuoto.
Splendida visione, ma lui sapeva a chi quella voce apparteneva: capelli d’oro, occhi scuri, la carnagione segnata da cicatrici di molte battaglie. Non una dea, ma ugualmente si sentì libero quando il suo viso gli apparve, nell’alone di luce soffusa che andava sostituendo il bruciore del fuoco ardente.
Roy Mustang camminava da solo, nel lungo sentiero della vita, ma dietro di lui – quasi pari ad ombre silenti – venivano i suoi guardiani, che, da lontano, sostenevano ogni suo passo.
Si era rialzato.