Titolo: Fiamma.
Autrice: Suzerain.
Fandom: Bungou Stray Dogs (文豪ストレイドッグス)
Rating: Arancione.
Pairing: Dostoevskij/Dazai.
Personaggi: Fyodor Michajlovič Dostoevskij, Osamu Dazai.
Desclaimer: I personaggi di Bungou Stray Dogs (文豪ストレイドッグス) non mi appartengono, essendo sotto il copyright di Kafka Asagiri (storia) e Sango Harukawa (disegni). Il qui presente scritto non ha fini di lucro, e le situazioni narratevi sono di mia proprietà, così come l'icon utilizzata nelle note autore.
Il prompt è stato gentilmente offerto da Paul Verlaine.
Ambientazione: Non specificata all'interno della serie.
Note dell'autrice: Ironico come l'ultima volta che mi è capitato di pubblicare in questa sezione le mie parole siano state "Non scriverò mai più su BSD". Come cambiano le cose! /ride
Niente di speciale nemmeno in questo caso, però. Stavo affrontando un piccolo periodo di blocco, avevo voglia di scrivere, e mi è capitata davanti agli occhi questa poesia di Verlaine, che è uno degli autori che preferisco. Purtroppo mi è impossibile postarla per intero, per cui mi limito ad allegare un link da cui possiate leggerla e sperare che, sebbene a conti fatti sia più che altro una pwp, possa essere per voi una lettura gradevole. Come mio solito, ho cercato di inserire qua e là alcuni riferimenti allo scritto originale, in quanto trovo le poesie di Verlaine e Rimbaud estremamente adatte alla relazione di Dazai e Dostoevskij; la stessa frase finale di Dazai, non è che un rimando all'opera in questione.
Al solito, grazie di essere qui ed avermi dedicato il vostro tempo. Spero sarà di vostro gradimento!

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Nel modo in cui Fyodor lo tocca non v’è gentilezza né riguardo – lussuria e bisogno, semmai; ed a volte ha l’impressione che manchi persino quello, e che a spingerlo a profanargli le labbra prima e le carni poi, sia noia soltanto. A lui in ogni caso sta bene. Di parole, d’altra parte, loro due non hanno mai avuto necessità, affini nel pensiero più di quanto per orgoglio sia disposto ad ammettere.
Ed è deleteria, la monotonia. Un essere privo di forma e dimensione, il cui peso cresce con il trascorrere dei giorni; osserva con i suoi occhi morti, sfiora il mondo con le sue piccole mani – e poi, da un giorno all’altro, arriva a posare le dita su di te. Ed è tardi, a quel punto.
Si portano al piacere, ed anche se solo per un istante, la mente è di pensieri priva; nulla, niente che li disturbi. Solo dita che si sfiorano, pelli che si sfregano e nomi sussurrati tra flutti vermiglio.
Mentre socchiude gli occhi e ricambia i suoi baci, infila le mani tra i capelli scuri e li tira a sé. Altrettanto incapace di premure, nulla se non l’istinto a marcare i suoi gesti. Ed annaspa; per la presenza di Dostoevskij dentro di lui, per l’irregolarità di spinte che sembrano quasi mirate al fargli male – risponde infilando le unghie corte nelle sue spalle, fermandosi soltanto quand’è certo d’aver oltrepassato le barriere della pelle. Ed è l’odore ferroso di sangue che sgorga dalle ferite, il sapore carminio di labbra che vengono morse quasi di rimando e che si mescola alle salive, creando nelle loro bocche un gusto tanto particolare quanto assuefacente.
Ed è calore, fiamma che li avvolge, mentre tenendosi ancora alle sue spalle porta la testa indietro e piano – pianissimo – sussurra il suo nome quando l’orgasmo lo coglie. Ed è calore, ancora, perché con la lingua Fyodor gli lecca le labbra – lecca quel rivolo amaranto che lento s’apprestava a percorrergli il collo, come se persino di quello volesse appropriarsi.
E poi è gelo, quando dal nulla s’allontana e lo lascia lì, appoggiato a quel tavolo che avrebbero usato di lì a poco.
Mentre lo guarda distrattamente, gli viene da sorridere.
«Come una fiamma, mh?»
Lui probabilmente capisce, perché anche se il suo volto gli è interdetto, delle sue labbra percepisce l’incurvarsi. E non importa che non risponda.
Si tira giù, e solo tende le braccia verso l’alto.