Era così che aveva visto crollare John Watson. Con una mano sul viso e lacrime a bagnargli le dita.
Lo aveva preso con sé sul suo petto, lo aveva fatto e basta, perché cosa voleva nascondere ormai?
La realtà era quella che era, le cose stavano così.
E John Watson era tornato a dormire a Baker Street quella notte.
Non aveva detto una parola: aveva superato la soglia di casa per la seconda volta in quel giorno, con una ruga in più. Sherlock gli aveva sorriso.
Fu una sera di un silenzio assordante, ma andava bene così: rimaneva solo da fare silenzio e aspettare.

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