Giunge il suo sguardo d'onice nella mia direzione, vitreo, ma non mi vede. Ho smesso di esistere per sempre. 

Così vicino da poterlo sfiorare e così lontano da sentirne la mancanza, come il soffio del vento. 

Persino la rabbia ormai è vapore indistinto nella nebbia che ci avvolge, luogo di promesse andate. 

Resta solo quello sguardo che, con noncuranza, volge pacatamente altrove.