27/04/2020
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Sansa lascia il banchetto scusandosi con il Principe Martell seduto accanto a lei prima di seguire il valletto mandato da Bron. Mentre si allontana sente che Spettro la osserva fino a quando un manipolo di giocolieri copre la sua figura e il metalupo si rannicchia nuovamente dietro Jon. Il valletto la porta poco lontano dai festeggiamenti, tra le piscine di ninfee e sotto pergole di caprifogli rampicanti Tyrion e Bron sonocompletamente ubriachi, accanto a loro ci sono un coppiere e un paio di musici. Bron riesce ad alzarsi dalla panchina in pietra che condivide col Folletto e a fare un inchino barcollante, mentre Tyrion rischia di cadere appena mette entrambi i piedi a terra.
In un gesto istintivo Sansa si china per sorreggerlo e per un secondo i loro sguardi si incrociano e a Sansa manca il fiato: conosce a memoria quel volto vecchio, sfregiato e sgraziato, ha visto i suoi occhi diventare minacciosi, duri e inflessibili come l’acciaio, terrorizzati nelle cripte di Grande Inverno, ma anche giocosi e allegri. Ma quello sguardo le manca, è come farsi trapassare da Ghiaccio e lei non può che guardare altrove. “Quanto avete bevuto?” domanda al Lord di Alto Giardino.
“Non abbastanza!” risponde il Folletto svuotando la coppa che ha in mano in un unico sorso.
“Troppo, perfino per lui.” Anche Bron vuota il suo bicchiere e lo posa sulla panchina “Cercate di non fargli bere ancora. Forse a voi darà retta.” Dice andandosene con passo instabile.
“Cosa ci fate qui, mia signora? Pensavo che mia moglie amasse i matrimoni e i banchetti.” domanda con voce distorta rigirandosi la coppa per accertarsi che sia vuota.
Sansa sospira “Sono qui perché voi siete ubriaco e noi …” non siamo più sposati, ma prima che riesca a finire Tiryion accarezza uno dei fermagli che ha in testa.
“Lo stile del Nord vi dona. Dovreste portarlo più spesso.” Le dita seguono la forma del metalupo d'argento, ma lo sguardo è vacuo.
Lo ha mai visto così ubriaco?
Probabilmente no.
Quanto ha bevuto per ridursi così?
Molto più del giorno del loro matrimonio, ne è certa.
Il Folletto alza la coppa verso il coppiere, facendogli cenno di riempirla, ma Sansa la copre con una mano prima che il ragazzo inizi a versare il vino. “Avete bevuto più che abbastanza per oggi, mio signore.” Si sorprende ascoltando quanto la sua voce appaia calma perché non lo è affatto. Dov’è adesso l’uomo più intelligente dei Sette Regni? Non ha bevuto tanto per festeggiare il matrimonio di Jon, non lo avrebbe fatto da solo. Prova di nuovo a guardarlo negli occhi, con la speranza trovarci un barlume di lucidità, ma deve distogliere lo sguardo quasi subito. Quando da piccola litigava con Arya suo padre le guardava in modo tanto severo che nessuna delle due sorelle riusciva a sostenere quello sguardo e, in pochi secondi, gli raccontavano la lunga serie di dispetti che si erano appena scambiate. Allora il Protettore del Nord enunciava il castigo delle figlie con la stessa voce che usava per amministrare la giustizia in nome del Re. In qualche modo che non sa spiegare, gli occhi spaiati del Folletto sono ancora più terribili di quelli di Ned. “Portate dell’acqua nelle sue stante, molta acqua, e rimuovete tutto il vino che trovate.” Dice al servitore, rimettendosi in piedi.
“Ma lui ha detto che …” il ragazzo prova a protestare ma impallidisce appena Sansa lo gela con lo sguardo.
“Vuoi davvero disubbidire alla sorella del re?” Cercei direbbe una frase del genere, non lei, ma non è riuscita a pensare a nulla di meglio.
“No, mia signora.” Dice il valletto con un inchino prima di allontanarsi con passo precipitoso.
Sansa porge la mano a Tyrion che la prende quasi come fosse un bambino. “Vi riporto nelle vostre stanze, non è il caso che il Primo Cavaliere sia visto in questo stato.”
“Sono anche le vostre stanze, mia signora.” Si ferma per un singhiozzo e poi ricominciano a camminare “Vorrei davvero essere un buon marito per voi, anche se non sono l’uomo che avevate sognato.”
Voi eravate il migliore tra tutti.
Noi non siamo più sposati.
Sansa si volta per guardarlo in viso: tutto in lui è distorto dall’alcol, tutto tranne quello che c’è nei suoi occhi. Prova a creare un sorriso, uno di quelli di cortesia che le riescono tanto bene, e a cercare una risposta che non esiste.
Voi eravate il migliore tra tutti.
Noi non siamo più sposati.
In un gesto istintivo Sansa si china per sorreggerlo e per un secondo i loro sguardi si incrociano e a Sansa manca il fiato: conosce a memoria quel volto vecchio, sfregiato e sgraziato, ha visto i suoi occhi diventare minacciosi, duri e inflessibili come l’acciaio, terrorizzati nelle cripte di Grande Inverno, ma anche giocosi e allegri. Ma quello sguardo le manca, è come farsi trapassare da Ghiaccio e lei non può che guardare altrove. “Quanto avete bevuto?” domanda al Lord di Alto Giardino.
“Non abbastanza!” risponde il Folletto svuotando la coppa che ha in mano in un unico sorso.
“Troppo, perfino per lui.” Anche Bron vuota il suo bicchiere e lo posa sulla panchina “Cercate di non fargli bere ancora. Forse a voi darà retta.” Dice andandosene con passo instabile.
“Cosa ci fate qui, mia signora? Pensavo che mia moglie amasse i matrimoni e i banchetti.” domanda con voce distorta rigirandosi la coppa per accertarsi che sia vuota.
Sansa sospira “Sono qui perché voi siete ubriaco e noi …” non siamo più sposati, ma prima che riesca a finire Tiryion accarezza uno dei fermagli che ha in testa.
“Lo stile del Nord vi dona. Dovreste portarlo più spesso.” Le dita seguono la forma del metalupo d'argento, ma lo sguardo è vacuo.
Lo ha mai visto così ubriaco?
Probabilmente no.
Quanto ha bevuto per ridursi così?
Molto più del giorno del loro matrimonio, ne è certa.
Il Folletto alza la coppa verso il coppiere, facendogli cenno di riempirla, ma Sansa la copre con una mano prima che il ragazzo inizi a versare il vino. “Avete bevuto più che abbastanza per oggi, mio signore.” Si sorprende ascoltando quanto la sua voce appaia calma perché non lo è affatto. Dov’è adesso l’uomo più intelligente dei Sette Regni? Non ha bevuto tanto per festeggiare il matrimonio di Jon, non lo avrebbe fatto da solo. Prova di nuovo a guardarlo negli occhi, con la speranza trovarci un barlume di lucidità, ma deve distogliere lo sguardo quasi subito. Quando da piccola litigava con Arya suo padre le guardava in modo tanto severo che nessuna delle due sorelle riusciva a sostenere quello sguardo e, in pochi secondi, gli raccontavano la lunga serie di dispetti che si erano appena scambiate. Allora il Protettore del Nord enunciava il castigo delle figlie con la stessa voce che usava per amministrare la giustizia in nome del Re. In qualche modo che non sa spiegare, gli occhi spaiati del Folletto sono ancora più terribili di quelli di Ned. “Portate dell’acqua nelle sue stante, molta acqua, e rimuovete tutto il vino che trovate.” Dice al servitore, rimettendosi in piedi.
“Ma lui ha detto che …” il ragazzo prova a protestare ma impallidisce appena Sansa lo gela con lo sguardo.
“Vuoi davvero disubbidire alla sorella del re?” Cercei direbbe una frase del genere, non lei, ma non è riuscita a pensare a nulla di meglio.
“No, mia signora.” Dice il valletto con un inchino prima di allontanarsi con passo precipitoso.
Sansa porge la mano a Tyrion che la prende quasi come fosse un bambino. “Vi riporto nelle vostre stanze, non è il caso che il Primo Cavaliere sia visto in questo stato.”
“Sono anche le vostre stanze, mia signora.” Si ferma per un singhiozzo e poi ricominciano a camminare “Vorrei davvero essere un buon marito per voi, anche se non sono l’uomo che avevate sognato.”
Voi eravate il migliore tra tutti.
Noi non siamo più sposati.
Sansa si volta per guardarlo in viso: tutto in lui è distorto dall’alcol, tutto tranne quello che c’è nei suoi occhi. Prova a creare un sorriso, uno di quelli di cortesia che le riescono tanto bene, e a cercare una risposta che non esiste.
Voi eravate il migliore tra tutti.
Noi non siamo più sposati.