Il male di questo Paese

Il male di questo Paese
È la memoria corta,
La morìa del genio creativo
Che l’inerzia con sé porta.

Il male di questo Paese
È il mito di un passato perfetto
Che s’aggira ancora qui,
Foriero di un destino maledetto.
 
Il male di questo Paese
Sono le voci inascoltate degli ultimi
E le grasse risate
Dei corrotti e degli infimi.
 
Il male di questo Paese
È il sudore sulla fronte
E il callo nelle mani
Di chi lavora di sua sponte
 
Per un Paese che le sue sementi
Nel campo infertile condanna a maggese,
E sì, forse sono le sue speranze infrante e morte
Il vero male di questo Paese