Violet ama la storia. Ama i fatti, ama imparare, ama sfoggiare le sue conoscenze. Per questo sono seduti accanto a lei che parla e parla e parla e racconta di chi fossero Rickon e Benjen Stark da cui i due Principi prendono i nomi. Sono storie che sanno già da anni, che le loro madri e Arya hanno raccontato prima di metterli a letto quando erano bambini, e Shireen alza gli occhi al cielo in un gesto teatrale e drammatico che non passa inosservato.

-Ti sto annoiando, Lady Stark? -.

Guarda Violet confusa e costernata, una recita cui nessuno dei due Principi crede ma lei sì. - Certo che no, ma, come potrai intuire, sono storie che già sappiamo. Si tratta pur sempre di nostri antenati-.

-Posso trovarne un'altra. Ne so a milioni-.

Shireen annuisce e si mette più comoda mentre la sua rivale, messa a tacere con cortesia, annaspa nell'imbarazzo.

-La storia della Lady che portava il tuo nome-. Lei annuisce e trattiene un sorriso. Pensa davvero di imbuonirla così?

Conosce anche quella, naturalmente. La conoscono tutti, in qualche modo, la storia dell'unica erede di Stannis bruciata sul rogo per ordine del padre e della Donna Rossa, della bambina col volto deturpato dal Morbo Grigio, che viveva reclusa a Roccia del Drago, tra le visite sporadiche di un padre assente e di una madre che la riteneva un fallimento.

Catelyn gliel'ha raccontata spesso la storia della bambina che amava studiare, che aveva trovato nei libri un modo per alleviare la solitudine, tanto quanto Irene le raccontava della Principessa uccisa per vendetta da un bacio traditore, bionda e bella e buona e innocente, ridente e luminosa come il sole di Dorne e l'oro dei Lannister. Sono innocenti, sono casualità necessarie e superflue, sacrifici indispensabili nel Gioco del Trono. Shireen, Myrcella, Tommen, i Tyrell...

Nonostante questo ascolta Violet mentre gioca con una ciocca di capelli scuri. Li sente vuoti. Non si è ancora abituata all'assenza delle rose.

Le trova un giorno tra i capelli di Violet. Rose bianche intrecciate in una corona priva di spine. Basta questo dettaglio a farle sentire la rabbia voler prendere il controllo e riesce a ricacciarla indietro con fatica. Stringe i pugni e nemmeno si rende conto di aver distrutto il fiore che le ha dato Byron come pegno del suo amore e della sua devozione, non che lei ci creda a queste promesse, a questi uomini che sono incostanti in tutto e pretendono di avere ragione.

Il fiore però era bello e se lo voleva appuntare sul vestito, prima che venisse distrutto dalle sue stesse mani.

Forse è quello che succede a tutto ciò che tocca: si distrugge, si sfalda, come i suoi sogni e le sue fantasie, diventa morto e freddo come il suo letto la notte, troppo grande e troppo vuoto.

Trapassa Violet con sguardo di brace, ma si impedisce di agire. C'è suo padre che li sta guardando, che ha notato il repentino cambiamento di un equilibrio rimasto inalterato per anni e ha deciso di investigare. Lei regge il suo sguardo, lo sfida, vince quando lo vede ritirarsi nell'ombra. Un sorriso che sembra più simile a un ghigno si dipinge sul viso dai lineamenti decisi degli Stark.

Torna a fissare le rose e annusice: avrà la sua vendetta, senza fretta, con calma, al momento giusto.

Aveva ragione Irene tanto tempo fa. Shireen vuole tutto e un momento dopo il suo contrario, ma vuole Rickon più di ogni altra cosa, vuole una corona di rose messale sul capo da lui. Vuole anche la guerra, adesso che conosce la storia. Vuole la devozione imperitura di Jaime, adesso che conosce la tragedia dei Lannister.

Se non può averlo lei non lo avrà nessun altro, Violet meno di tutti.