È la cuccia del cane Melampo, il mondo.

Paglia intrecciata di raggiri, le notti nel pollaio.

Ma è il giaciglio intessuto di attese e riposi del fedele Argo, la mia mano.

Che oggi ti culla, con l'indice a sfiorarti il cuore, minuscolo rullante, poggiato al giorno, che desta ogni alba.

Ogni respiro è tramontana chiara, a rasserenare cieli e menti.

E le stelle tutte restano invisibili.

Impigliate per gioco alle nubi imperlate.

Desiderano specchiarsi, vanesie, nell'oceano dei tuoi occhi, quando ovunque è buio.

Ti cinge il peso di una piuma e lo spirito di gemma rara.

Una mandorla d'agata piena, è coltre come vesti leggere, in questo quarzo di luna.