Il piccolo giardino di Pall Mall era illuminato dalla luna piena e questa rispendeva creando un gioco di ombre nel vecchio roseto.

Mycroft, gli occhi puntati sul quel pianeta distante, si lasciava accarezzare dall'aria della notte e si perdeva in quel chiarore abbagliante.

La parte raggiante della luna lo ammagliava, ma sapeva che dietro c'era un'oscurità che ne era parte e che cancellava tanta bellezza.

La luna era un po' come lui, quello che le persone percepivano e quello che era in realtà.

Infilò la mano sotto al posino della camicia bianca, affondò le unghie nella carne, attenuò il dolore che gli attanagliava il corpo e la mente, sanguinò e macchiò la stoffa candida.

Strinse la mascella e sospirò; la parte oscura del suo essere aveva preso il sopravvento e non riusciva più a tornare alla luce.

La luna lo osservava impietosa, ricordandogli tutti gli errori che aveva fatto fino ad allora:

aveva manipolato le persone che amava, le aveva trattate con arroganza e Sherlock, lo scopo della sua vita, non aveva più bisogno di lui.

Socchiuse gli occhi, respirò profondamente e rientrò in casa consapevole che non aveva niente per cui continuare a vivere.