Sul mio cuore c'è ancora polvere
plumbea,
pesante,
indifferentemente lasciata 
perché non arriva vento a soffiarla.

Sale secco sulla mia faccia
in attesa di sorridere, 
in attesa di un 
fiume furioso 
che
abbracci il seminato.

Lontano sogno di grano.

Il naso che pizzica.

L'odore dell'amore nell'aria.

Pensieri a occhi spalancati,
era marzo.