Conta fino a tre. Buio.

Eppure riesco a vederti ancora. 

Abbandono. Non poter respirare. 

Ora provaci, prova a non soffrire. Buio.

Prova a bendarti, a girarti dall' altra parte, 

ad andare avanti. 

Una manciata di meraviglia, la tua voce e poi, 

non ricordo più nulla. Buio.

Sono a terra, tra mille versi sparsi, da buttare,
sono parole usa e getta. 

Salutarsi e intanto pensare, "aspetta". Buio.

Vorrei dirti. Vorrei dirti che verrei a cercarti, 

che verrei a cercarti. 

E se fosse possibile ti chiederei di non farlo, 

di non andare via. 

Di non starmi lontano, mai. Buio.

In sogni oscuri ho scritto lettere d'amore per te.

Cadere a picco, nel vuoto, giù, nell'occhio del ciclone. Buio.

Cadere a pezzi e ringhiare contro il freddo,
contro la mancanza, contro il non farsi del male.

Maledire la falsa maschera che indossa ora
ogni tipo di emozione. Buio.

E se non ti dispiace, ti porterei via, con me.

Com'è vedere, sentire, vivere come noi? Buio.

Essere due luci accese, nel flusso di cose preziose,
perdute nell' abisso?

Nessuno lo capirebbe, forse. Buio.

Qualcuno direbbe forse, che evitarsi è l'unica cosa giusta da fare. 

Ma tu lo sai, a volte la cosa giusta da fare,
è solo la morte della bestia interiore che ci guida.

È solo uno squarcio nel mio cielo lunare
o nella calma del tuo mare. Buio.

A volte è davvero solo la voce dell' orso dentro, che grida.

Buio.