Per un istante riuscire a volare

Con ali di cartapesta;

e sangue che cola dalle ferite ancora aperte.

È inevitabile precipitare.

Ancora ed ancora

in moto perpetuo.

[Il flusso instabile delle cose,

il loop eterno.]

Dicevo.

L’ora del tè è ormai passata,

il mio tempo s’è nutrito persino dell’ultima memoria malata.

Dovevo alzarmi!

E mi sono alzata.

Ma.

Le mie ali le avevo strappate coi denti,

graffiando la pelle con foga

e con inutili sentimenti;

[ed ero piccola e fragile;

ed ero debole]

Ma resta ora inutile

drogare i miei sensi

inutile

vivere in un labirinto di controsensi.

Striscerò instabile tra cadaveri putrescenti;

[ad ogni passo falso],

camminare in un deserto di corpi morenti.

Nella morte rinata bambola;

[ancora]

non più pelle,

non più calore.

Soltanto fragile fredda ceramica.

Un tale abominio cosa può desiderare?

[Nella morte ti voglio divorare!]

Ed allora uccidetemi;

prima che sia troppo tardi.

UCCIDETEMI.

ORA.

 O forse sono già…

…morta.

[Ed il futuro promette solo cenere

ed una bambola; nemmeno sa più piangere.]