purezza d’infanzia ridente;

dorate le fiamme del sole,

corona regale a occidente.

Infuoca l’arancio, poi rosso,

passione di giovane umano;

diventa più opaco, più bruno,

più cupo il tramonto lontano.

Il cielo dipinto di verde,

è un prato di frutti maturi;

l’azzurro diventa blu notte,

discende negli antri più oscuri.

Un cielo mai stato più nero,

è livida e vecchia la pelle;

la morte si legge nel buio,

ma è un cielo trapunto di stelle.