Axis Powers Hetalia, 'Quando l’inverno finirà.' di Sorella

Quando l’inverno finirà.
Flash-fiction (426 parole).

Empereur, empereur. La neve si sgretola sotto ai miei passi. I soldati procedono ricurvi nel vento crudele, mostrandogli i visi sbiaditi dal gelo con un orgoglio che pian piano si dissipa.
Empereur, empereur. Le bocche secche esalano parole di conforto in grumi di debole respiro. Li ho accostati per un tratto, prima di marciare al tuo fianco. Le vesti stracciate, logore, e i mantelli incapaci di coprire interamente le loro figure emaciate: sembravano bambole di pezza smorte, burattini rovinati e mossi da volontà estranee.
Empereur, mi sento mancare.
Gridasti: «La Francia e Dio con noi!», e io non potei che unirmi, il cuore colmo di orgoglio.
Mi domando se Dio ci abbia mai appoggiati, in questa lotta.
Ora ho le gambe gelate e i piedi sanguinanti e gonfi, negli stivali zuppi. Siamo lontani dallo sfarzo della bella Paris e dalla lingua confortante del fuoco del Palais de l’Élysée. Com’è buffo pensare all’alba esangue che carezza i bordi delle campagne, in un momento come questo. Fa male ricordare il bacio di un raggio di sole sulle guance e il sussurro del vento fra le fronde verdi. Promettimi che, se riusciremo a far ritorno, mi offrirai un bicchiere di chambertin e, nelle sere di Messidor, ci accomoderemo a discutere di grandezza e potere – quasi ci appartengano di diritto, come se la benevolenza del Signore ce le abbia elargite facendoci attingere dalle sue stesse mani.
Empereur, eppure, adesso, la gloria mi appare distante.
Gli occhi dei tuoi soldati non osano mentire, sebbene il timore di ferire il condottiero di Francia sia grande: è la fine che si scorge nel fondo nero delle pupille stanche. Pozzi di pece e di buio, buio di disfatta e vergogna, quello che ci costringe a voltare le spalle al nemico, disonorevolmente.
Empereur.
Mi si gela il cuore, e ringrazio Dio per la gola arida e dolorante perché non ho più parole da proferire. Vedo uomini abbandonare la vita, tremando, inghiottiti dall’inverno, cancrene mutilare corpi, e sangue, sangue, sangue, armi, fucili, spade e sangue, sangue.
Empereur, le acque assassine sono torbide. Ciò che resta della Grande Armée improvvisa ponti con cavalletti mentre l’armata russa avanza.
Ho dimenticato il profumo delle rose in primavera, l’odore del pane sfornato e il calore che regala un sorso di vino. Conosco l’acre aroma del sangue che comincia a tingere la neve, adesso. Le urla di terrore e gli spari mi stordiscono.
Ivan ride, con gli occhi macchiati di una luce che sa di vittoria e strage, mentre mi punta contro il fucile.
Empereur, è l’esordio di un crollo inarrestabile.

N/A.
Battaglia della Beresina, 1812. Informazioni prese da Wikipedia, visto che in testa ormai ho solo le due guerre mondiali (grazie esame di matura, almeno quelle).