Mi siedo davanti allo schermo,
sgomenta di un foglio ormai sempre intonso.
Troppo da dire.
O troppo poco?

Raddrizzo la testa ma le immagini rimangono storte
a ballare impazzite un sarcastico valzer
di mosse mimate, grottesche, irreali.
Forse colori giù in fondo, oltre il bianco.
Forse di note non ancora suonate, lieve, un ricordo.
Di mani sfiorate in penombra,
di dita intrecciate e arabeschi di pelli fra orgasmi di ciglia.

Profumo di neve, se avesse un odore.
Sapore di me, se avessi sapore.
Divorandomi labbra stanche e strappando
cortine di fumo rosso, accecante.
Ferendomi gli occhi, testarda,
con spilloni in erezioni metalliche.

I miei graffi grondano piogge acide
o lacrime di stelle
o fottuto sperma di galeotti avvizziti
aspettando una libertà puttana

e il francesismo non è gratuito!

NB.

Ringrazio qui chi ha precedentemente commentato l'altro mio scritto -sempre che leggiate- ( ho letto con puro affetto e commozione, cavolacci)
E' una costruzioene strana, lo so, per essere chiamata poesia. Ma non è un racconto, se non , forse, quello metaforico del cosa sono oggi. Il perchè, beh, parafrasando una pubblicità -Sono solo fatti miei!! (e credo un tantino noiosi a spiegarsi :P)

Il rating è arancione per la presenza di parolacce ma ignoro se sia la corretta classificazione