C'era la moviola, la Roma
e il Panasonic bombato.
Le cassette delle lettere
rosse di ruggine

il bar e il fornaio
le miniature e le
figurine attaccate
all'armadio.

C'era mamma, c'era papà.
Un letto caldo e piccolo
il terrore del buio
e i trapani nascosti

da una pesante
tenda di velluto.
Windows 95
e l'eresia della miopia.

Il grembiule verde acqua
le suore baffute,
le merendine che sapevano
di dolce di casa,

non d'alcool di plastica,
immortale.
La favola della politica
un mondo migliore

e le auto che esplodevano
i cuori che deflagravano
a suon di lire alla
quarta settimana di stenti.

Un affitto, un garage
e l'odore di chiuso
di piombo di polvere
una magia per gli occhi

lucenti di un bambino,
scaltri e furbi
ingenui e gonfi di vizi
di speranze di sogni.

Duemiladieci
esoscheletri
di vanità
e confusione.