Eccolo, il giorno
di Marte.

La cenere scende
dal cielo il fumo

ti bagna gli occhi.
Gocce di palude.

Gli aquiloni
guardano colorati

dai balconi
e i sorrisi e le urla

gli scudi rotti
e le facce spente

nel deflagrare
d'un capo chino.

Burning flesh
among the bushes.

Un lampo giallo
malato profumo

di zolfo nell'aria
soppressa compatta

la saliva che rode
il metallo blu.

Corde che saltano
schicchere d'acciaio

e saremo ancora
soli domattina

pił soli.

Le puttane
claudicano nelle

aule occupate,
cervelli di carta

esteri estesi
tra i nostri confini.

Finisce di notte
il conflitto

mai degno
di un tramonto.