«Come?»

Sherlock sbuffò scocciato e senza aspettare una risposta saltò sul letto del dottore, accoccolandosi a suo piacimento tra le sue gambe. John poteva percepire il calore emanato dal corpo di Sherlock scivolargli furtivamente sotto la pelle e provocargli un piacevole brivido. Era bello sentire il peso leggero dell'amico poggiato contro il petto ed immergere il naso in quell'intricato groviglio di riccioli scuri che profumavano di sapone.

«Devo pensare...» disse assorto Sherlock, lasciando la frase in sospeso, mentre chiudeva gli occhi e si perdeva ad inseguire gli infiniti pensieri della sua mente.

John improvvisamente realizzò che il suo coinquilino – sì, proprio quel pazzo psicotico che teneva teste nel frigo ed esultava appena un killer decideva di sgranchirsi un po' con qualche efferato omicidio - gli si era veramente accoccolato addosso e che ciò sembrava fargli molto - fin troppo - piacere, sgranò gli occhi e ogni suo muscolo si paralizzò dallo stupore e dall'imbarazzo. Rigido come un pezzo di legno, continuò ad osservare Sherlock in attesa che l'altro terminasse la frase o desse una qualche spiegazione sensata, ma a quanto pareva stava aspettando invano. Alla fine si decise a mormorare un perplesso «E io che c'entro?».

«Mi aiuti a pensare» spiegò semplicemente, quasi fosse la cosa più normale al mondo. Sì, certo: chi non usa la persona con cui condivide l'appartamento come comodo divano?

«E ora zitto» concluse il consulente investigativo.

Watson aveva ormai imparato che Sherlock non era di certo sinonimo di normalità, ma questo era senza logica perfino per lui.

«E i cerotti alla nicotina?» sospirò l'ex-militare. Magari Sherlock aveva finito i cerotti e quella era una nuova tecnica per spedirlo a comprarli!

Sherlock mugugnò infastidito e si rimboccò la manica della camicia, lasciando scoperto il braccio pallido dove facevano bella mostra di sé tre cerotti.

«Ma allora perché?» domandò esasperato Watson, non capendoci davvero più niente.

Sherlock riaprì gli occhi per lanciargli un'occhiata sorpresa e anche un po' divertita, come se -per l'ennesima volta- non avesse capito qualcosa di assolutamente ovvio.

«Non riesco a concentrarmi se qualcosa mi distrae. Quel qualcosa sei tu. Quindi ho deciso di estirpare il problema alla radice» spiegò semplicemente, voltandosi verso il dottore, che lo guardava interrogativamente. John si disse per l'ennesima volta che gli occhi grigi di Sherlock erano veramente intensi, profondi e, in quel momento, brillanti. In poche parole, davvero bellissimi, tanto che non riusciva a liberarsi da quello sguardo opprimente.

«John, davvero non capisci?» chiese Sherlock come se gli avessero domandato quanto faceva due più due. «Certo che avere una mente inerte dev'essere proprio noioso...»