Ok, questa è stata un parto di song-fic, ma credo di poterne andare abbastanza fiera, visto che non ne avevo mai scritta una e lette molte poche.

Questa mia creatura è dedicata a Hikaru Villiers, che mi ha esortato a scriverla sul serio, e ha fatto il primo vero commento della mia vita, facendomi volare per la soddisfazione e la felicità, spingendomi anche a pubblicarla.

Ma anche a _ayatan_ , che mi ha dato (anche più di) una dritta con le tempistiche, che l'ha vista nascere e che mi ha indirizzata sulla via dello yaoi. ;)

(Anche se ogni tanto mi fa perdere la pazienza >.>)

La canzone è ''My Skin'' di Natalie Merchant.

Thanks sweeties, I love you both! <3

MY SKIN

                                                                       Take a look at my body

                                                                       Look at my hands

                                                                       There's so much here that I don't understand

La piccola Nuova Francia era seduta sulle ginocchia della madrepatria, la curiosità nello sguardo che analizzava le mani sottili.

''Papa, perché io non divento grande? Gli altri bambini diventano grandi.''

Un tenero sorriso.

''Oh, Angelo mio, ma tu sei speciale! Cresci più lentamente, ma, se ti impegnerai, diventerai più forte del tuo papa. Non ne sei contento?''

Un sorriso gioioso.

Un abbraccio.

''Si!''

                                                                       Well, contempt loves the silence

                                                                       It thrivers in the dark

                                                                       With fine winding tendrils

                                                                       That strangle the heart

''Digli addio, Francis. Ora è MIO''

Occhi di selva che brillano soddisfatti.

Un bambino che guarda l'uomo che l'ha cresciuto con occhi grandi e lucidi di paura e stupore.

Un orsetto bianco stretto al petto.

Al silenzio si aggiunse silenzio,

in una muta risposta ad una dolorosa domanda.

                                                                       I'm the slow dying flower

                                                                       In the frost killing hour

                                                                       Sweet turning sour and untouchable

Quando gli venne proibito di parlare la dolce lingua di Francis, il piccolo si accorse che l'inverno era tornato.

Per gelare i pallidi fiori autunnali con il suo mortale e diafano respiro, per ricoprire di bianco i colori caldi che fino a qual momento avevano animato i prati.

Poteva quasi percepire sulla lingua quanto acerbo era il nuovo idioma, aspro come l'inverno,

inverno che, se lo sentiva, quell'anno sarebbe stato oltremodo più rigido del precedente;

quello stesso inverno, che, realizzò improvvisamente il bambino, era stato l'unico compagno costante della sua esistenza.

                                                                       I need a lullaby

                                                                       A kiss goodnight

                                                                       Angel sweet love of my life

Una lacrima scendeva lenta, sulla sua guancia.

Ricordava quando aveva un padre, quando ancora si sentiva amato;

quando, per farlo dormire durante una tempesta, lo cullava una voce calda e bassa, mentre delle forti mani gli accarezzavano i capelli.

Ora, sotto il dominio di Inghilterra, l'unico modo di addormentarsi era piangere finché non più lacrime scendevano, e la mente percepiva una ninna nanna immaginaria quanto un bacio sulla fronte.

                                                                       You're face saying promised whispered like prayers.

                                                                       I don't need them

E dai ricordi, dai sogni, dagli incubi, non se ne andavano quei soavi sussurri,

che erano stati gentili quanto gelide sono ora quelle ametiste.

Promesse sussurrate come preghiere,

ma questa volta è il fedele a dimenticare come si venera,

ed è colui che una volta veniva venerato che versa lacrime di sangue per aver perduto una parte di sé.

                                                                       Well is it dark enough

                                                                       Can you see me

                                                                       Do you wont me

                                                                       Can you reach me

                                                                       Oh, I'm leaving

Buio, bombe e sguardi cristallizzati.

Ricordi come vetro sulla pelle.

Bocche piene di colpa,

bramose di perdono

                        ''Oh, I need this''

L'ametista incontra il mare.

Oh...

...se ci fosse stato il tempo per ricominciare...

                        ''Oh, I need this …. ''

Note dell'Autrice

Come ho detto prima, questa storia è stata un parto, però ora tocca a voi giudicare il mio lavoro secondo le vostre opinioni.

Ditemi se vi ha fatto schifo, se non vi ha detto nulla, se vi ha fatto piangere, e se, magari, vi è piaciuta!

L'unica cosa che vi chiedo, è che se i vostri commenti sono delle critiche negative, abbiate tatto (quelle costruttive le accetto volentieri.) :)

Grazie a tutti voi per aver letto fino a qui, e, mi raccomando, fatemi sapere cosa ne pensate! <3