-Sire, il messaggero è arrivato, e porta pessime notizie. Antonio è disperso, e abbiamo perso 45 navi. Sono morti 10.000 uomini.-

-Malediciòn!- Filippo II batté il pugno sul trono.

Erano state 138 le navi a partire, e 24.000 gli uomini imbarcati sulle navi. E ora gli venivano a dire che l’Invincibile Armada era stata sconfitta? E non da un nemico con il quale si poteva combattere, ma da tre tempeste.

-Dios nos ha dejados. Dios ha dejado nuestra España. – disse con voce spenta.

-Ma, Sire!- il paggio rimase sconvolto da quelle parole.

-Vete. Lasciami solo, Pedro. E manda qualcuno a cercare Antonio. Non possiamo perdere anche lui. –

L’uomo si inchinò ed uscì camminando a ritroso.

Romano, nella stanza attigua, aveva sentito tutto. Antonio era disperso? Avevano perso la guerra? Non c’era più speranza? Significava che suo fratello, che aveva preso parte alla battaglia, era stato sconfitto? Era ferito?

E Antonio?

“Antonio, dove sei?”                                               

- Tu hermano està bien. – Filippo si affacciò alla porta, appoggiato allo stipite con la sua solita baldanza. – La battaglia non l’ha vista neanche da lontano. Preoccupati di Antonio, piuttosto. L’ultima volta lo hanno visto coperto di sangue.-

- Non ho bisogno che me lo dica tu! Mi preoccupo già da solo. – rispose con astio il ragazzo.

- Bien. Ti lascio ai tuoi pensieri, allora.-

Romano rimase solo, al centro della stanza. Antonio ricoperto di sangue, ancora una volta. Antonio era scomparso. Antonio che forse stavolta non sarebbe tornato a casa con una cesta di pomodori. Antonio che forse non sarebbe tornato mai più.

-Bastardoooooooooooo!!! Torna a casa!- gridò con tutto il fiato che aveva in gola. Ma il suo urlo gli tornava alle orecchie, ferendolo con forza. Si lasciò cadere a terra, rannicchiandosi sul pavimento.

-Torna da me, Antonio.-