04/04/2011
0 recensioni« Un popolo difende sempre più i suoi costumi che le sue leggi. »
Charles-Louis de Secondat
Antonio aveva preparato un delizioso piatto spagnolo il cui nome ricordava quello di un campo sterminato.
Cenarono in cucina, mentre gli raccontava del sogno che aveva fatto la notte precedente dove, come al solito, il tarlo del pentimento aveva cominciato a rodere poco per volta.
- Ci ho pensato a lungo, Rovino. – mormorò con quel tono atono ed un po’ fiacco che usava quando non voleva sembrare troppo serio – Ti ho privato di troppe cose in questi anni. E’ giusto che anche tu possa ottenere quello che ti spetta di diritto. -
Rovino Vargas rimase stranamente in silenzio, lasciando allo spagnolo il tempo di riordinare le idee. Antonio si chiese perfino se avesse detto o fatto qualcosa di sbagliato. Attese a lungo. Alla fine, col piatto intonso ancora davanti, decise di rialzare gli occhi.
L’italiano lo sfidò ad una lunga battaglia di sguardi, fino a quando il matador, infastidito, non riprese nuovamente parola.
- Sto parlando di libertà, Lovinito. -
- Mi piacerebbe molto, certo, ma in tutta franchezza credo che non sia abbastanza. -
Allacciò le dita sotto il mento e sorrise felino. Antonio lo fissò per un paio di istanti, ad occhi sgranati. Forse non aveva capito bene. Si schiarì la voce e tentò di mettere le parole in fila.
- Ma, Lovino… forse non hai capito… è di libertà che sto parland… -
- Ho capito benissimo. Semplicemente non sono interessato. -
- Lascia che ti aiuti… -
- Non è un aiuto che sto cercando, minchione. -
- Allora cosa…? – la voce di Antonio gli arrivò incerta e inquieta.
Lo osservò alla luce dell’alto sole spagnolo. Sembrava pallido e preoccupato.
Alla fine, come in una pellicola di cattivo gusto, le sue labbra si inarcarono in un sorriso metallico e aguzzo. Antonio si zittì.
- Vedrai. -
- Perché? – protestò – … davvero, perché? -
Antonio abbassò lo sguardo, vinto dalla vergogna. Tacque.
Gli pizzicava il naso: pochi minuti prima Rovino Vargas l’aveva raggiunto, anche se poi si era infilato a tutta velocità in uno dei magazzini della tenuta.
Era tornato con una specie di camicione lungo due metri che sembrava rubato dal corredo di una principessa.
Quello che ora la Nazione del sole aveva indosso, per l’inciso. Con ogni singolo strato di polvere raggranellato in più di cinquant’anni, pizzi, merletti ed una buona dose di insoddisfazione. Per lo meno da parte propria.
Rovino era fin troppo entusiasta perfino per ricordarsi cosa significasse realmente, la parola “insoddisfazione”.
- Capisco il risentimento, ma Lovinito… davvero… non ti sembra di stare esagerando? – mormorò l’altro, mentre cercava di aggiustarsi la spada in maniera, se non proprio comoda, almeno decente.
- Esagerando questo gran paio di cazzi, deficiente! Hai idea di cosa abbia significato dover pulire ogni giorno questa stalla che ti ritrovi per casa vestito come la sorella ritardata di quel maniaco di un francese? -
- Sì, ma… -
- Ah, non parlare che mi deconcentri! E ora, dove diavolo l’ho messa la calzamaglia? -
Antonio sospirò, piano, mentre con il piede cercava di far perdere le tracce della suddetta calza sotto un divano tutto seduta e spalliera. Per lo meno, si ritrovò a pensare, il tarlo del risentimento era scomparso.
Anche se, con ogni probabilità, far sparire l’irritazione provocata da tutti quei merletti non sarebbe stato altrettanto facile.