LA SCELTA


Le fiamme danzavano, riflesse nel blu dei suoi occhi, mentre si stringeva tra la ruvida stoffa di quelle due o tre coperte che aveva ritrovato nella vecchia casupola abbandonata.
Fuori, la tormenta. Neve e vento che ululavano come orrendi spettri senza pace, spazzando tutto ciò che trovavano sul loro cammino.
L’aveva sorpresa mentre viaggiava nel grande bosco di Varbium, costringendola a trovarsi velocemente un riparo; e quella piccola costruzione in legno le era sembrato il luogo più adatto. Certo, avrebbe anche potuto trasformarsi in drago, ma per quale motivo? Era impegnata in una missione diplomatica di scarsa importanza, e non aveva molta fretta. Preferiva di gran lunga passeggiare per i boschi innevati, ascoltando i suoni della natura addormentata.

Quella ragazza, dalla corporatura esile e dai capelli biondi a caschetto, era una giovanissima Vestale del Re dei Draghi di Fuoco, a soli centosedici anni di età. Un traguardo di tutto rispetto, e suo padre, che sicuramente la vegliava da una qualsiasi di quelle stelle lassù, doveva esserne molto orgoglioso: anche se lui era mancato, lei non aveva perduto la sua strada, le sue aspirazioni.
Era rimasta sé stessa. Dalla parte del Bene. Del giusto.
Ed era stato proprio in quella vecchia baracca, isolata dal resto del mondo, che, allungando una mano per farsi carezzare dal fuoco (non l’avrebbe bruciata, perché era una parte del Tutto, come lei), che era stata felice della sua vita, orgogliosa sue scelte, sicura del suo futuro.
Sei o sette anni dopo, fu proprio quest’immagine a riapparire fulgida nella sua mente, nello stesso istante in cui lei, disgustata, consegnava la Grande Sfera Dorata, l’Eccelso Distintivo, all’anziano saggio.
Quel peso così familiare, che con tanto onore appuntava ogni mattina al suo petto… la stessa Sfera che suo padre aveva indossato secoli prima… un’ondata di disgusto per sé stessa la travolse, mentre l’anziano drago, senza una parola – non avrebbe parlato, mai, sapeva di essere nel torto – prendeva l’oggetto dalle sue mani.
Ricordò quando le fiamme le avevano lambito la mano, carezzandola divertite, ma non osandosi a farle del male, perché lei era una rappresentante del Bianco, da rispettare ed onorare, così come generazioni di saggi draghi prima di lei.

Generazioni…

Se ora suo padre la stava ancora osservando… beh, avrebbe visto una creatura smarrita, i cui valori erano andati in frantumi come mille specchi rotti; forse avrebbe provato vergogna. Forse l’avrebbe sgridata. Ma non sarebbe mai riuscito a persuaderla; ormai aveva visto troppo.
Eppure lui non era lì. Era morto, così come tutti quei Draghi Dorati attorno a lei; e lei era sola, senza identità, in un cimitero degli orrori.

“Mi dimetto. Non voglio più essere una Vestale del Re dei Draghi di Fuoco.” come se questo non fosse già abbastanza chiaro. Ma fu felice che la sua voce non tremasse, anzi: risultò dannatamente più calma e fredda del solito; più fredda, soprattutto. Lui, com'è ovvio!, non disse nulla; si voltò, se ne andò.
Nessuno provò a fermarlo. Gli altri erano impegnati nel ricoprire di ghiaccio i cadaveri ancora caldi dei suoi simili.
Operazione cui avrebbe dovuto partecipare anche lei, ma sentiva di non averne le forze. E il coraggio.
Philia sospirò, chiuse gli occhi, per poi sollevare lo sguardo al cielo; lì vide una nuvola, una nuvola che forse rappresentava una moltitudine di draghi, come lei, alla cui testa riconobbe il profilo austero del padre.
Non era molto felice. Né tanto meno orgoglioso. La sua espressione delusa era riconoscibile anche attraverso gli eterei tratti disegnati dalle nubi.

“Non m’importa. Io so cos’è giusto.” mormorò con rabbia.
“Nessuno sa cos’è giusto. L’importante è fare bene il proprio lavoro.” una voce nella sua mente, ma non era il caldo tono di suo padre, bensì un suono gelido e divertito.

Xelloss, il demone che le aveva salvato la vita e rivelato tutti gli orrori commessi dalla sua specie. Avrebbe riconosciuto la sua parlata tra mille, con quell’inflessione perennemente sardonica e sicura di sé.
Philia si lasciò scappare un sorriso gelido, un sorriso che le fece paura, domandandosi per quale orribile scopo lui le avesse donato cotante informazioni; molto probabilmente si era semplicemente divertito a farla soffrire. Tipico.
Stupido demone da strapazzo.

“O forse ho capito che eri molto più di un Drago Dorato. E ho deciso di non lasciarti nell’ignoranza.”
Non udì quelle parole, mentre, preso un gran respiro, si decidese ad erigere una potente barriera attorno al Tempio dei Draghi Perduti; non certo per nascondere la verità.
Lo fece solo per permettere a quei cadaveri, a quei cadaveri di Draghi Ancestrali e Dorati, nemici in vita, ma uniti nella morte, di riposare in pace. Sempre che fosse possibile.



FINE


Ecco, finita. Non è un granché e lo so, ma mi spiaceva non pubblicarla... in fondo, come ogni fic che scrivo, anche questa rappresenta un pezzetto del mio cuore ^^