«Sono inverni freddi questi, piccola.»

le sorrideva, quando lei lo interrogava

con quegli occhi da cerbiatta.

Ora fissa una lapide

solo

in bilico. Tra quella vita su un filo

di rasoio e la morte. Che mai

è stata più vicina.

Adesso lo sa.

Non hanno passato l’inverno.

Non sono sopravvissuti al freddo dentro.

«Piccola.»